Fernando Sarría

La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 21 de abril de 2018

Se escapan las palabras en la tarde









Se escapan las palabras en la tarde.
Me buscan lejos,
vuelan como los pájaros del cielo
ahora que estoy entregado al silencio
y a contemplar la luz,
viendo moverse sin mesura
la línea que marca el horizonte.


f.



viernes, 20 de abril de 2018

En ese lugar sin márgenes camina la noche









El centro es una ausencia...
R. Juarroz



En ese lugar sin márgenes camina la noche,
rodeándonos con un ritmo que roza la muerte.
Sin palabras se escriben los gestos,
quedan en el aire
como estelas suicidas de nosotros mismos.
Sin palabras se escucha caer el agua,
llueve despacio, llueve dentro,
un día y otro día
somos el centro de todas las ausencias.


f.



He cerrado los ojos a la luz








He cerrado los ojos a la luz,
rebosaba el tono naranja de mis parpados,
mientras la brisa de la mañana
mecía mis pensamientos.
Escuchaba, en silencio,
el tenue canto de un pájaro,
el sonido de las cosas pequeñas
creciendo inexorables a mi alrededor.
La avenida todavía guardaba
su reposo de sábado,
el cielo era azul
y alguna nube blanca navegaba por él,
yo andaba entregado a contemplar
lo que mi ceguera diaria de hombre
me impide ver.



f.




jueves, 19 de abril de 2018

Cerraré los ojos








Cerraré los ojos,
ciego en la noche sin luz,
será todo como entrar en la maleza,
deshacer con los dedos,
con sus yemas, los granos del centeno,
la urgencia de la sequía,
la labor de la sed.
Arribaré con el fuego al centro de la tierra
cuando el silencio se alimenta de mí
y me roba poco a poco la consciencia,
cuando paso a ser la humedad fragante del amanecer,
antes de que los pájaros sepan de la luz.



f.




Crecer como la noche









Crecer como la noche
abrigado por la oscura desnudez de la intemperie.
Serpiente que deja huella
como un rastro de rosas y de espinas
mientras corre al corazón
por la senda de la sangre
el resto de cristales del alumbre.
¡Tantas formas de morir!
cuando solo somos fruto mordido
y abandonado
por los dientes del tiempo.



f.



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