La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 30 de abril de 2008

He muerto....






He muerto y me habita un campo de maleza y flores azules.

Respirar, cada vez cuesta más respirar.

En el aire de la noche arde un sarmiento.

Tú, estás aquí, confiada, silente en tu sueño de ninfa.

Desnuda, perpetuas el juego del bosque

y la llamada de los pájaros de la oscuridad.

¿Cuántos paraísos reservas en tu mente para mí?

Resucito habitado por el vértigo.

Me inclino sobre el día.

Él me conoce y en su luz guarda el reposo

y la tristeza del tiempo.

Cada vez que hay un rocío declino la mirada,

es el llanto de una noche perdida,

a veces, es un canto a las sombras,

un rasguño entre los dos,

que hiere como todas las cicatrices

y que se reserva el recuerdo

para cuando la lluvia se hace tan intensa como la soledad.




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martes, 29 de abril de 2008

La petite mort






Reúne la noche. Los ancestros.

Todo lo que se supone que te ha hecho así.

Prende fuego en mitad del bosque

e incendia los susurros,

los amargos olvidos,

la herrumbre de los días.

Cada vez que vienes a mi eres más libre.

Desnuda posees el poder del universo,

el mundo se calla

y la luna te ilumina en su murmullo.

Vierto en ti el contenido de este cáliz,

donde rebosa la fragancia de mi piel,

su sudor de días grises,

el acanto prendido a los silencios.

Hay un viento sensual y cálido esta noche,

el palpito de mayo se desborda entre tus pechos,

las amapolas llevan nuestra sangre

y nos dejan respirar juntos.

¡Es posible tanto naufragio!

¡Tanta lluvia!

¡Tanta humedad de puentes!

Me recojo en el sabor de tu boca,

somos un bajel devorando la oscuridad,

navegando en territorio enemigo

y sabiendo que en la petite mort

está el principio de la vida.





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lunes, 28 de abril de 2008

Región de Renglones






Me atas al deseo con el aroma perpetuo de tu sándalo.


Nada quebró la línea de tu hondura, mi mano estaba abierta.


Me he de saciar en ti como los pájaros duermen el azul del cielo.


Sazona tus pechos como húmedo destino de mi boca.


Respiro tu sueño y nada hay más sutil que él entrando en mi cuerpo.


En la lluvia siempre queda la razón pendiente de unas gotas de más.


En la noche todos los barcos saben donde muere la marea.


Sabemos de los faros y en su luz encontramos la tristeza del olvido.






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domingo, 27 de abril de 2008

Me reconozco






Me reconozco.
Surjo entre los arrabales y te pido hacer el amor
como si estuviera muriendo por ti.
Me miras extrañada y ves en mis ojos el deleite del alcohol
o esa línea roja que nos inunda de selvas amazónicas
y que te da miedo y te atrae a la vez.
Puede ser que mi lengua sepa sólo
dibujar corazones en tu piel
o que en los extremos de la noche
tu cansancio encuentre en mi otro sabor,
el dulce veneno de algunas flores,
la esencia de algo ya perdido,
aquel recuerdo de un hombre
que jamás debiste dejar marchar.
En la cama somos dos peonzas,
quizás volemos alto, lejos,
expuestos al desnudo mutuo de la proporción
y se nos haga pequeña la silueta de la luna,
el hervidero de astros de una noche de verano,
la legitima defensa del deseo
y la corporeidad de todos los sueños…
quizás este cabalgar de desconocidos
tenga un momento de silencio
y no sepamos si el otro sólo respira
o es que ya se ha ido,
porque los muelles de la noche,
las estaciones prohibidas del metro
e incluso esas cafeterías de oscuro pasado
tienen un regusto a nostalgia
que deshabita hasta a los mejores amantes de la noche.



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sábado, 26 de abril de 2008

Seré....






Seré un nuevo astro, quizás la luz,
el abanico iluminado en el desierto,
esa lamina que expresa un paisaje
envuelto en la sabara sin rostro.
Hay ecos de mí entre las dunas.
Huellas de mi paso.
Parecen silentes movimientos de serpiente
en el regusto de una noche oscura,
y es sin embargo mi dolor anunciando otra ausencia,
quizás la tuya.
Casi nada me resguarda,
desnudo de todo lo que anhelo
viajo en el vértice de una palabra,
en el borde de las arenas,
cuando huyendo tú me llevas lejos,
cada vez más lejos,
entre tu deseo y tu miedo,
entro y salgo de tu boca siendo aire caliente,
húmeda respuesta de tu cuerpo
o el último estertor de un sueño.




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GRANDOLA, VILA MORENA..Amália Rodrigues



25 de abril, Portugal, 1974 , algunos lo sentimos casi como propia la Revolución de los claveles.

viernes, 25 de abril de 2008

Cada vez será la última...







Tendríamos que encontrar un lugar fuera del mundo.
Sin tiempo. Sin pasado.
Donde no quedarán las huellas
de nuestros anteriores encuentros.
Recomenzar cada vez como nuevos amantes.
Descubrirnos en el otro todos los misterios,
cada uno de los lugares
donde el viento es la humedad de un sueño…
pensando que nunca más volveremos a vernos.





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Mañana presentación libro de ELLAS, las jóvenes poetas

Ver el error de las hormigas con mi querida Ana M. y claro Clara Santafé... y otras poetas que prometen grandes emociones.

Ya están las fotos del recital

Pavarotti - Torna a Surriento - DeCurtis

Pavarotti "nessun dorma"

Pavarotti - Una Furtiva Lagrima -L'Elisir d'Amore, Donizetti

jueves, 24 de abril de 2008

Surco la noche






Surco la noche.
Soy algo más que tu deseo.
Un sinfín de retablos con que recrear tus sueños.
Piel con piel el sudor se hace gotas deliciosas,
mi saliva quiebra tu resistencia
y en tu manantial bebo el delicado jugo de tus gemidos.
Existen paisajes donde perdernos juntos.
Tú has entrado en la alberca tras cruzar la puerta,
desnuda, voluptuosa y anhelante,
esperas recibir mi pleitesía,
que me meta en tu cama
y aplaque todo lo que tu cuerpo me desea.





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Crónicas del recital

En el error de las hormigas...las primeras, después habrá fotos...

Puede...






Puede que seas lejanía,
aquel instante de luz,
una estrella fugaz.
La noche es noche siempre,
aunque a veces recorras mi cuerpo como una estela,
caliente y fiel a mi palabra,
deseo insumiso al tiempo
y en tu silencio perduré el sabor de mi boca.





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miércoles, 23 de abril de 2008

Quien fuera...Silvio Rodriguez

Para ti...






Lo que yo no sé de ti,
lo sabrán encontrar mis palabras.
Calidas, húmedas, sinuosas,
buscarán en tus oídos o a través de tus ojos,
como si fueran mi boca y su lengua,
el sabor y el deseo de mi saliva,
y allí, te penetrarán por ser tú fecunda tierra fértil.
Un ardiente eco recorrerá tu cuerpo,
llegando el fuego
a todos los puntos recónditos
de tu piel estremecida.




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Mike Oldfield - Women of Ireland

Sinead O'Connor & the Chieftains- The Foggy Dew

lunes, 21 de abril de 2008

La noche golfa de la poesía de Zeta en La Campana de los perdidos...noche de palabra





En la Campana de los Perdidos a partir de las 0:00 la Noche del Libro con recital a cargo de Joaquín Carbonell, Magdalena Lasala, Manolo Vilas, Fernando Sarría, Manuel Martínez Forega, María Luisa Miñana, Marta Navarro, Nacho Escuín, Almudena Vidaurreta, Isabel Izquierdo, Pepe Montero los del Grupo de los 22 (que no son tantos y no vengais perjudicados)...y alguno más de última hora. La música estará a cargo del grupo MRZ. COCRODILE...

Hay días para todo y noches como esta en que las palabras serán bocados para todos y de todos...estilos distintos, poetas de distintas generaciones, todos unidos por algo que según dice Magdalena es el último reducto de la rebeldía...la poesía...porque ya lo decía Celaya...la poesía está cargada de futuro.

La campana delos perdidos
...pincha ego y lo verás.

De un réquiem en tu cuarto ardiendo en los postres






De un réquiem en tu cuarto ardiendo en los postres,
donde yaces a mi vera, muerta ya,
henchida del placer que te debía
como buen marino que partió lejos
y te dejó un espejo donde tus ojos me mirarán,
porque dentro de ti estaba yo
acechando tu deseo,
con el espérame mientras masturbas mi recuerdo.
Yo te solía ver en todas las mujeres de cómodos precios,
de todos los colores del universo,
aunque como bien sabes
adoro la fascinante hermosura diminuta de las orientales
que saben comerse mi amor a todas horas
y son tan sumisas como las botellas de ginebra,
callan y te calientan siempre…
Pero ahora por unos días te he de dar
el suculento desvarío de mi viaje,
y hemos de comer el uno en el otro
todas las ansias de tantos días ajados,
tanto olor de ti en cada hembra
pues a todas les daba tu perfume.

domingo, 20 de abril de 2008

Oigo respirar la noche





Oigo respirar a la noche.
Oscuro azabache.
Densa calma.
Hembra de silencio.
En su soledad reposa en medio de la selva
como una pantera cruel y exuberante.
Nada que traiga la lluvia le hará cambiar de idea.
Precisa un sacrificio mío, desea devorarme.
No es el abismo el lugar perfecto donde saciar la sed,
ni siquiera este lugar habitado por la sangre y por el vértigo
donde tan solo como ella, yo respiro.
Miro la penumbra y su contorno de susurro
y me gustaría fundirme entre sus manos,
ser su humedad durante horas, días,
el corto transcurso de una vida,
dejar mi voluntad en su boca y deshacerla en mi,
como ella me murmura impaciente que desea.
Le debo todavía un sinfín de emociones,
un reguero de luz y de fuego que le haga gemir
en su epidermis boscosa e insaciable.
Amar con su pasión es una dura batalla contra el tiempo
y mientras el viento se devora a si mismo en mi ventana,
dejándome en cada gota de agua un arco iris de pavesas,
noto su mirada felina, hambrienta, fiel a si misma…
No hay amor más duro que el deseo incontenible,
ni más dolor hermoso
que la soledad de un amante
mirando de lejos a su amada.



Foto

Jacques Loussier - Air on the G String

Beethoven Violin Romance No.2

Maurizio Pollini plays Chopin Nocturne no. 8 op. 27 no. 2

Domingo, 20 abril 08







Por favor, dejarme un instante ser sencillamente un trozo más del paisaje, como si no existiera, como si fuera o ese árbol o esos matojos o esa pequeña alberca donde reposa el silencio y se puede ver reflejado el cielo.
Un rincón de mi está dormido, tan dormido que por mucho que le grito no me oye, quizás este muerto de tanta pesadumbre o sólo sea el pasaje a pagar en esta parte de mi vida.
No os extrañéis, sencillamente hay momentos que ni abril con su lluvia consigue hacerme respirar ni siquiera quiero hacerlo, me gusta a veces dejarme ahogar en el agua, morirme de silencio dentro de ese mar diminuto
y extenderme por él como si ya no fuera yo , sólo mi recuerdo en la mente de alguien que alguna vez remota se acuerda de mi.
Un hombre puede vivir eternamente o sólo unas horas, lo único que se necesita es un sitio donde reposar la mirada y allí dejar su huella, imperceptible, pero como el paso de un fuego siempre quedará en ese lugar, esperándole, porque siempre es posible que vuelva a recogerla.
Nada estimo más que esos momentos, a veces tristes, en que repaso los lugares en que me escondo de todo y de todos, donde pocos me conocen y que sin embargo son íntimos y queridos por mi, esa pequeña alcancía donde están todos mis naufragios, algunos de mis miedos y quizás unos pocos sueños todavía.

Mi pequeña crónica...Recital de M.Á. Ortíz





Como decía ayer el poeta, la danza y la poesía se hermanan por vínculos intangibles. Guardan un cosmos imposible de descifrar si no se penetra en ellos, y recrean una noche de tiempos remotos en los cuales la sensibilidad del gesto y la eclosión de la voz se reúnen para hacer su propia materia incalificable, esa con la que están hechos los astros, el sueño, el silencio, a veces el amor y siempre el deseo humano de aprehender todo lo que le rodea y así explicarse a si mismo y si es posible a los demás…quizás la amabilidad de la vida, la ternura, la hermosura de todo se vuelque en nosotros con la simpleza, por lo escaso, de una mujer bailando y una voz recitando unos textos.


De Ana y Carmen no voy a hablar son mi debilidad, no sería objetivo.


Cristina hizo algo sencillo pero que llenó de magia un pequeño instante de la noche....


y yo seguí con mi gintonic de Bombay azul...echando de menos a personas, que tampoco voy a nombrar pero que ellas saben quienes son.



Seguro que las crónicas de un maestro como Manuel Martínez Forega y otro como Pepe Montero son mejor que la mía.

Fotos de Manuel Martínez Fonega con el poeta y la bailarina.

sábado, 19 de abril de 2008

He construido una noche






He construido una noche para que tú la habites.
En ella se sostienen los astros sujetos a tus ojos
y el aire es negro devoto de tu cuerpo.
Para que respires los sueños de las nubes
se hacen galante de aromas y llenan tu sangre de preguntas.
Hay silencio, todos los murmullos se destilan en tus oídos
y con ellos se dibuja un pentagrama donde la noche canta.
Habrá salados restos de los días para que tu boca
desenfrene todas las palabras que te sujetan
y tu lengua humedecida sepa esperar mi piel
con el hambre y la sed de su deseo.
Todo el páramo florido de olores impensables
donde tu desnudo
será un reguero de amapolas expuestas a la luna,
y allí, blanca, irreverente, lasciva…podrás devorarme.







Foto

Poesía ...en La Campana...10 P.M.


Cat Stevens




Espero os guste.


viernes, 18 de abril de 2008

Olvidé tu rostro







Olvidé tu rostro.
¿Cuantas veces se quebró la noche
y nos dieron las voces de los témpanos su canto de alba?.
Entre tus sábanas de hilo y tu cuerpo selvático
se inscribió un sueño que nadie podrá profanar…
pero olvidé tu rostro….
aunque no haya dejado de pensar en ti,
tenga en mi mente el calido aroma de tu sexo
y la humedad que tu boca me donaba.
Mientras sigo recitando que tus piernas se asientan
sobre el poder del mármol…
olvidé tu rostro,
en el silencio y la oscuridad
de alguna noche en que dormí con otra.









Fotografía de Kris Gebhardt

Tienen....






Tienen las palabras el poder del abismo,
el sabor del vértigo, el color de la sangre,
el sustantivo, el verbo, el adjetivo,
todos los pronombres posesivos
se hacen presente ante los ojos
y cejan del resguardo encerrado en el silencio.
Pero el día a día se contamina
y se hace monotonía colgada en los balcones,
en los bordes de los manteles
y en el sudor de las camas silenciosas.
No hay amantes sublimes del espasmo,
la felicidad es un regalo fuera de temporada,
y todos los días mueres,
una y otra vez,
en el desvarío de tu propia soledad.
Despiertas en el amanecer, naufrago,
perdido entre las sombras,
sólo te queda preparar el desayuno,
vestir a los niños, sacar al perro,
calzar las nuevas desilusiones
y decirle a tu compañera :
amor, nos vemos en la noche...
pero eso puede ser un verso,
puede ser otro poema.




Foto

Es caprichoso el azar



Lo vi en Mirada...

jueves, 17 de abril de 2008

Gracias a todos...os regalo un poco de Neruda




Pablo Neruda


.
Aquí te amo.



En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.
.
Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas, estrellas.
.
0 la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.
.
Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aun entra estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
.
Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.
.
Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llena y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.
.
Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.
.

Poesía ..sábado 19 a las 10 P.M.

El sábado poesía en La Campana de los Perdidos...ver el error de las hormigas con Miguel Ángel Ortíz Albero y amig@s...todos allí!!!

La parte dulce de la noche






Ser un párpado cerrado
en medio del puente
no me sirve para devorar el tiempo,
ese cebo que nos une
pero que exhala su silencio como una sombra.
Perduro en ti debido a la sazón de tantas palabras,
las que te he dicho al oído
y aquellas perezosas que iban en mi saliva
y se quedaron a dormitar entre tus pechos
para erizarlos cada vez que me recuerdas.
Pero no.
Navegas en las calles en ruinas de mis pensamientos,
y te haces fuerte al cabo de una esquina,
junto al farol que todavía ilumina
la parte más dulce de la noche,
cuando nadie piensa en el amanecer
ni en el péndulo que trae de nuevo
hasta nosotros todo el miedo
a convivir desnudos el uno junto al otro.






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miércoles, 16 de abril de 2008

Adónde van...de Silvio Rodriguez





¿Adonde van?...Silvio Rodriguez




¿A donde van?
¿A donde van las palabras que no se quedaron?
¿A donde van las miradas que un día partieron?
¿Acaso flotan eternas, como prisioneras de un ventarrón?
¿O se acurrucan, entre las endijas, buscando calor?
¿Acaso ruedan sobre los cristales, cual gotas de lluvia que quieren pasar?
¿Acaso nunca vuelven a ser algo? ¿acaso se van?
¿Y a donde van? ¿a donde van?

¿En que estarán convertidos mis viejos zapatos?
¿A donde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
¿Por donde están las angustias, que desde tus ojos saltaron por mí?
¿A donde fueron mis palabras sucias de sangre de abril?
¿A donde van ahora mismo estos cuerpos, que no puedo nunca dejar de alumbrar?
¿Acaso nunca vuelven a ser algo? ¿acaso se van?
¿Y a donde van? ¿a donde van?

¿A donde va lo común, lo de todos los días?
¿El descalzarse en la puerta, la mano amiga?
¿A donde va la sorpresa, casi cotidiana del atardecer?
¿A donde va el mantel de la mesa, el café de ayer?
¿A donde van los pequeños terribles encantos que tiene el hogar?
¿Acaso nunca vuelven a ser algo? ¿acaso se van?
¿Y a donde van? ¿a donde van?

No sé....





Es posible que escribir poesía me haya abierto puertas, la de vuestros ojos, vuestras emociones y vuestros recuerdos que alguna vez compartimos. Me ha servido para hacer amigos, muchos amig@s. Ayer, mientras escribía los últimos poemas del día, llegué a hacer siete, me entró un escalofrío pensando en todos vosotr@s... a los cuales presento todos los días alguno de ellos. Es real que uno de los motivos primarios de no parar de escribir sois vosotr@s, mis amigos y lectores aunque también hay como es natural la necesidad de expresar de una manera estética aquello que me conmueve, en un pasado reciente o remoto, en un presente subjetivo o en un futuro incierto. No sé si este desprendido hacer de mis emociones de cara a todos los que leéis os influye en algo positivo, a mi, a veces, me entra la duda de que merezca la pena estar machacando con mis palabras vuestros ojos. No sé si con ellas, mis palabras, os ayudo a incendiar la monotonía que nos depara la vida o mi manera de ver os hace algo de bien al ofreceros otra visión de las relaciones humanas, unas reales, otras ficticias, aunque en todas quede un poco del poso de mi respiración...esas minúsculas gotas de sangre que se llevan las emociones...a veces me pregunto si merece la pena.



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martes, 15 de abril de 2008

No quiero que te vayas






No quiero que te vayas y me abandones en la bañera
mientras me remite mi silencio
a alguna canción triste de Leonard Cohen.
No eres Susanne
y nunca hemos dormido en el hotel Chelsee,
aunque en tu mirada
las azules palabras se diriman
entre un fuego y una bandera,
y haya suficiente confianza entre los dos
para no sucumbir a los silencios.
Puede que recuerdes que del amor apenas hablamos,
ya sabes que yo sólo amo la guitarra
y esa suerte de tristeza que conserva el atardecer,
en eso, sí, puede que me parezca a Cohen.
A veces te llamo
y tu recibes mi voz desde el teléfono
como un aroma que nos acerca,
y sin embargo, juntos, rehacemos las palabras,
tarareamos todo lo imposible
que se esconde en los cajones vacíos
y en la piel y en los cueros de las melodías.
No sé por qué, pero me parece
que no nos debemos nada
y por eso seguimos juntos,
esperando que nada que nos ate
tenga que ver con hoteles, cabinas o marihuana
y sí con la expectativa de que no nos conozcamos todavía.






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Mirame Bien ---La vida no vale nada... Pablo Milanés




Mírame bien, no creo ser el hombre
que a cualquier dama asombre
yes que mi mejor tiempo pasó.
Te miro bien, provocas que me asombre
gustas a cualquier hombre,
tu vida comenzó.
Cuando camino junto a tí
llevo una prisa
que mueve a risa y a tragico dolor.
No quiero más que siga esta mentira:
tú naciendo a la vida
y a mí que se me va.
¿Qué quieres tú? Tener una experiencia,
porque tu muchacho no piensa
y sales a buscar,
algo más que no sea esa gran savia vital
que entorpece la idea
y que no te deja soñar.
¿Qué quiero yo? Demostrar
que no es cierto,
que todo tuvo su momento,
que siempre hay que llenar
cada fase que llega, pues
después se va a buscar
y el ocaso te ciega
y él no suele perdonar.
No busques más, no fuerces tu destino,
un día en el camino
tu verdadero amor hallarás.
Yo volveré a esa paz deseada
aunque no quiera nada
y allí, recordaré.



***********************


La vida no vale nada
si no es para perecer
porque otros puedan tener
lo que uno disfruta y ama.

La vida no vale nada
si yo me quedo sentado
después que he visto y soñado
que en todas partes me llaman.

La vida no vale nada
cuando otros se están matando
y yo sigo aquí cantando
cual si no pasara nada.

La vida no vale nada
si escucho un grito mortal
y no es capaz de tocar
mi corazón que se apaga.

La vida no vale nada
si ignoro que el asesino
cogió por otro camino
y prepara otra celada.

La vida no vale nada
si se sorprende a mi hermano
cuando supe de antemano
lo que se le preparaba.

La vida no vale nada
si cuatro caen por minuto
y al final por el abuso
se decide la jornada.

La vida no vale nada
si tengo que posponer
otro minuto de ser
y morirme en una cama.

La vida no vale nada
si, en fin, lo que me rodea
no puedo cambiar cual fuera
lo que tengo y que me ampara.

Y por eso, para mí,
la vida no vale nada.

(1975)

Joaquin Sabina - Y nos dieron las diez

lunes, 14 de abril de 2008

No puedo






No puedo ser más veraz que el límite,
la línea roja que delimita el desnudo horizonte
de los pliegues de tus sábanas.
Puede que digas una y otra vez que no me amas,
una y otra vez, que sólo soy una cometa entre tus dedos,
una y otra vez, un capricho que se abalanzo sobre tu deseo.
En la región insondable de la soledad caben los ríos.
Profundos. Oscuros. Ecos de todo tu pasado...
Pero yo sigo entregado,
aunque ahora sea el silencio
proscrito a tu boca y endeble a tus ojos
como las lágrimas azules de un abismo de océanos y sueños.



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domingo, 13 de abril de 2008

Hay amores





Hay amores que saben a bosque,
a madreselva, a hierbabuena.
Amores de flores, rosas o claveles.
Amores de desilusiones,
amores felinos, amores salvajes,
amores de pájaro, amores de nubes,
amores de luchas,
amores de entregas,
amores platónicos,
amores sensuales,
amores sexuales,
amores en venta,
amores que compran,
amores virtuales,
amores en celo,
amores de celos,
amores de odios,
amores de amores,
religiosos y ateos,
de muertos y vivos,
amores de niños
y amores de mayores.
Hay amores que quiebran, que asaltan,
que apenas los sientes porque son esquivos,
porque son fugaces.
Hay amores sin precio,
amores muy grandes y amores pequeños.
Amores naturales y amores barrocos.
Amores perdidos,
amores de luces y amores oscuros,
amores ausentes,
amores de olvido,
amores en el viento, en el eco y en la huella.
Hay amores de verano y los hay de invierno.
Hay algunos amores que nunca se recuerdan
y otros que siempre están al borde de la boca.
Amores en silencio, amores de silencio,
amores de palabras, de fuego, de lluvia, de tormenta,
húmedos de mares y ríos profundos,
de montañas, manantiales, de valles y desiertos,
de árboles tallados y de bancos de parque
que sólo se echan de menos cuando ya se han ido.
Amores felices y amores muy tristes,
amores de risa y amores del llanto.
Amores de faros,
solitarios y sencillos amores de ocasos y de noches.
Hay amores de fatiga, de días y tardes sin verse,
amores de colchón y de sofá, de coche y de autobús,
amores de trenes y de barcos.
Los hay muy calientes y amores muy fríos, cercanos y lejanos,
los hay del desayuno, de la comida
y amores que sólo se dan en las cenas.
Hay amores de la compra, del trabajo, del ascensor.
Los hay entre vecinos, familiares, amigos,
del mismo sexo, de animales.
Hay amores de guerra y amores de paz,
de adioses y bienvenidas.
Hay amores que duran segundos y otros son eternos como el polvo.
Hay amores de bares, de poemas, de bebida.
Amores de derrotas, de victorias, del tiempo, de la vida.




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14 de abril



Mañana, 14 de abril ...77 aniversario de la II República de España. Salud!!


Algo para seguir saboreándote





No sé cuanta nieve hace falta para que tú me olvides.
Transitar por la noche de un sábado
buscando en todas las espaldas desnudas el color de tu piel,
como si los gintonics de Bombay azul
y la sed de los desiertos
no pudieran saber de otros lóbulos
y del incierto rigor de los acentos de tu boca,
hace de los días y su penumbra
un túnel demasiado hermoso para abandonar.
Tal vez tú estés en todas las mujeres,
porque siempre encuentro en ellas
algo para recordar,
algo para seguir saboreándote,
aunque sólo seas el fiel recuerdo de la lluvia.






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Anna Netrebko - Puccini -Quando Me'n Vo

Luciano Pavarotti & Meat Loaf - Come Back To Sorrento (Live

sábado, 12 de abril de 2008

Devoro





Devoro el sueño.
Cada día perdura en mis labios
el sabor agridulce de la noche.
Hay momentos para justificarse, y otros,
que sólo el péndulo del silencio es tu guía.




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viernes, 11 de abril de 2008

sigue la fiesta y la poesía

siguen los micro relatos en estravagario siglo 21y siento no poder visitaros estos días como quisiera...los actos poéticos no me dejan el error de las hormigas.

En la hora incierta






En la hora incierta soy el peligro.
Cada vez más certero
no ahondo en el abismo,
soy mi propio abismo.
La fuente donde manan los relámpagos,
el círculo del fuego,
la atalaya herida por silencios.
Podría vanagloriarme de la ternura
y exhibirme entregado al amor de una boca
o al mero placer de una noche y su hembra
como si mis manos no me condenaran
y en las yemas de mis dedos arreciara el deseo
como huellas húmedas y fecundas.
Pero sé de demoliciones,
esas quimeras en que me abrasan los días,
y sé de la desolación
reflejada en los muros agrietados
como recodos que el tiempo,
mi tiempo, no supo olvidar.
Para cruzar este río oscuro de la noche
sólo me someto a la lluvia,
al viento de abril,
a todas las mentiras
que cuento y que me creen
y a esa pequeña idea que perdura....
siempre hay tiempo para la resurrección.


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jueves, 10 de abril de 2008

Moby & Eva Amaral - Escapar (Slipping away)



Vengo por ti.
Vacío.
Nada que me haga escapar.
Las calles parecen desiertas porque tú no estás.
El último sonido puede ser de Amaral,
Piensa en las cosas que te hacen sentir
Cada segundo vivir o escapar
Éste momento y la gente al pasar
Sientes por dentro que todos se van,
o el ruido del viento en las banderas
que tristes te nombran
como si la tarde no importara nada,
ni tan siquiera tus palabras,
sólo tu cuerpo junto a mi,
el calor y el deseo de tus manos
y el poder del silencio que nos une.

Me amas





Me amas.
Casi sin voz mi nombre se escapa de tu boca
y soy un montón de arena entre tus dedos
o el resto prendido a tu cuerpo de mis últimos silencios.
Me amas con la pasión que desarma los ocasos
y me recoges al lado certero de tus labios
para darme la humedad que el día me arrebata.
Me amas sin más dolor que el dolor cierto,
ese que te nace del ansía de tenerme cerca,
junto a ti si es posible,
respirando el olor de tu pelo,
mientras medito los verbos
que mis dedos harán crecer en tu geografía.
Me amas con tiempo, con distancia,
en este río de puentes solitarios
y en cuyos ojos todavía se ve un poco de la noche,
reflejo insaciable de todas tus caricias.
Me amas mientras desayunas y me miras lejana,
con esa luz que todavía nos deja la oscuridad
apenas perceptible pero que tú me irradias
porque me amas.





Foto

miércoles, 9 de abril de 2008

Poesíaaaaaaaaaaaaaaa!!!!

Hoy poesía, mañana poesía, pasado poesía...por la noche poesía...alguién da más?

todo en el error de las hormigas

La nostalgia de las ciudades...para Margot





Hablo de la nostalgia que me reservan las ciudades y son como hembras que me esperan detrás de los amaneceres cuando las visito. Hay ciudades que me impregnan con su aroma y me dejan un poso de recuerdos por los cuales me paseo a veces desde la soledad de los silencios. Amo París, Venecia, Florencia, Granada, Santiago, Salamanca..y otras, sé que en ellas me han pasado cosas que han marcado mi vida y por eso cuando vuelvo alguna vez por estas y otras siento como el retorno a una casa donde siempre soy bien acogido, ya no por sus gentes sino por las piedras, los edificios, el entorno donde he dejado un pedacito de mi alma y un trozo del tiempo, mi tiempo, que ya no volverá.


Foto

martes, 8 de abril de 2008

Hoy






Hoy he podido sostener con mis dedos tu deseo.
En la punta de mi lengua, húmeda y lasciva,
el sabor salino de tu gozo ha quedado impreso
en un naufragio más entre las sábanas
que ha hecho de tu cuerpo
un abismo de susurros y gemidos.
Sé que me he derramado muy adentro de ti,
como nunca antes me envolvió el afán de poseerte,
que casi me desvanezco entre tus muslos
y que este sudor que nos invade se lleva en el silencio
la pequeña muerte que trae en su tristeza cada orgasmo,
como un tributo que nos cobra la vida al cruzar los puentes.
Pero ahora, rozar tu piel y sentirte respirar conmigo
ennoblece el último rincón de esta noche
y la fiel oscuridad que nos acoge.




Foto

Poesía en la Facultad de filosofía y letras de Zeta

Nueva cita con los encuentros de poesía en la Facultad de Filosofía y Letras (universidad de Zaragoza). Miércoles 9 de abril, 20:30 horas, Sala de Juntas: Sofía Castañón y Fernando Sanmartín con Nacho Escuín de organizador.

Micro relatos

Sigue la fiesta de los micro relatos en estravagariosiglo21

Renglones






Se hace el sueño del color del bosque
y al amanecer traen los pájaros las luces.


A lo lejos camina el olvido.


No renuncio a ser puente entre el deseo y tu memoria.


Seré un señuelo más
y tú dejarás caer la noche
para que ella se sorprenda al verme.


Hay canciones robadas al atardecer
que suenan en las mañanas de domingo.



En la línea donde el desierto se despierta nunca tuve tu mano.


No hay peor humillación que un beso robado.


Cuando te acaricio los pájaros desvanecen las nubes.


Me aniquilas con la suavidad de tu silencio.


Cuando callas albergas el fugaz derribo de la noche.


Siempre respira un verso en tu boca.


Los faros se quejan interminablemente de la noche.


Ábreme el adiós.


En el aire se oyen las palabras que me callo.


Perpetuo, un astro apenas parpadea de milenio en milenio.




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Nuevas crónicas del recital

Hay más en Isabel Izquierdo y en Adictos al verso...gracias

lunes, 7 de abril de 2008

Fiesta de Micro relatos

Sigue la fiesta de micro relatos en estravagariosiglo21

Veo en la lluvia






Veo en la lluvia el último desenlace de la tarde.
Entre los porches una pareja musita su amor y se besan
sin más pudor que el que les concede su silencio.
Hay un perro triste sentado
que me mira sin saber que yo no soy su amo,
y los automóviles parecen estampas antiguas
con un vapor de humedad que los enmarca.
Sé del olvido paulatino del día,
su constante lucha por arrebatar
todo lo que me dejó huella.

Cada vez te recuerdo menos,
y vienen a mi memoria más que tú
los sitios y lugares donde nos vimos.
Será que todo atraviesa un túnel,
una porción de luz que te deshace,
y te emborronas en mis recuerdos
como si fueras un calido adjetivo
que definiera el otoño
y le diera color a aquellos días.




Foto

La última viajera...Carlota y su crónica

"Perdidas" en Zaragoza


De las fotos que hice en el recital "Poesía para perdidos" (sábado 5 de abril, en la Campana de los Perdidos, Zaragoza) de Fernando Sarría y amigos, os pongo esta pequeña muestra alternativa, que complementa el post de Maribel y de Ynarud, donde encontraréis todo su sentir.


De vez en cuando la vida, como dice Serrat, te sorprende... con personas y con momentos que te llegan a la piel (eh, Fer?). Personas y momentos que te alimentan para aquellos malos ratos en que una cree que la vida no merece la pena.


A parte de la "gozada" de escuchar recitar a Fernando y compañía, yo me quedo con la tertulieta post-recital, con Luisa, Fernando, Marta, Chesus, Alfredo, Ynarud, Maribel y servidora.


Gracias por "abrigarme el corazón".


Ya sabes que tengo unas manos que son como palabras de acogida

Otra crónica emotiva...Maribel Sánchez

ZARAGOZA CUNA DE POETAS



Puedo presumir de haber asistido a infinidad de recitales poéticos, presumir así mismo de haber conocido personalmente a poetas de esos que se clavan en el alma para el resto de los tiempos, vanagloriarme de haber compartido charla y café con alguno de ellos, pero desde el pasado sábado, 5 de abril, presumo y presumiré de haber compartido café, un liquido azul cielo (Bombay azul) un extraño sabor a nostalgia, y la piel erizada de una forma en que difícilmente se repita.
Presumo y presumiré de haber asistido a un evento poético donde los versos volaban sobre los ojos asistentes para ser atrapados por los oídos, la música se hacía cómplice inseparable de la voz y la velada entraba directamente a esa caja donde sólo guardamos los grandes acontecimientos.


Fernando, conjugación de bondad, sencillez, amistad, cariño… hombre nacido poeta y poeta hecho hombre.

Fernando a quien es posible que el tiempo reconozca como aquel que afirmó en rotundidad y belleza :



“Echar un polvo no es un verbo,
si acaso una oración copulativa,..”



Es culpable de que hoy ande yo presumiendo.

A Fernando le arroparon, compartiendo su momento, poetas de un nivel exquisito y el alma entregada, poetas como:

-María Luisa Miñana

-Marta Navarro

-Magdalena Lasala

-Jesús Jiménez

-Carmen Ruiz

Músicos con sensibilidad latente y buen hacer engarzado en sus dedos


-Martín Navarro a la guitarra eléctrica, del grupo Bohemiu's

-David Guillen en los teclados, del grupo Bohemiu's y la banda L'Ambar.

Un público con ojos y oídos expectantes, alertados en cada verso y asimilando que la piel entiende poesía más allá del sentimiento.

No podía dejar pasar la oportunidad de hablaros de ello y ya que estoy, decirte a ti Fernando:

- ¡Quiero más de esto.!


Al final me vais a emocionar

ACLARACIONES

Antes que la corriente y la riada nos arrastre, antes que las cosas urgentes no nos dejen hablar de las importantes quiero matizar alguna idea....no escribo generalmente 7 u 8 poemas al día, la medía es de 3 o 4 ( es una noticia de la entrevista por la que me están preguntando)...no me gustan los memes ni los premios entre blogueros, lo primero porque son la mayoría ejercicios sin sentido, los segundos porque parecemos mariscales de campo colocándonos chapas en el uniforme ( esto es una idea mía, a los que les guste me alegro por ellos) aunque me halagáis si me los dais, luego encima es un problema tener que elegir a otros blogs ya que cada cual intenta hacerlo lo mejor posible...deseo que la gente comente los post, me gusta comentarlos a mi en los demás blogs pero me cansa la especie de gola y jabón excesiva que veo muchas veces...para mí Internet, este medio, es importante y siempre lo revindico como medio para globalizar la poesía, los relatos, las fotografías, la música y todo lo que se nos ocurra, pero personalmente pienso que debemos buscar un poco de rigor en todo lo que hacemos...por supuesto son mis ideas y acepto todas las vuestras sin ningún problema.

Nota : debido a tantas historias y queriendo dar más realce a la fiesta de micro relatos a partir de hoy la traslado al blog estravagariosiglo21 el cual lo dedicaré en exclusiva a este evento tan interesante.

Crónica emotiva de Ynarud del recital

En La Campana de los Perdidos, me encontré con Fernando, sí
un tal Sarría, le conocéis?


Llegué con mis "compis" desconociendo su principio y su final, y resultó ser de un sabroso y gran placer.

Los vi, y los miré
Los oí, y los escuché y en la tenue luz de la noche me perdí, en mi.

Eran voces primorosas,
Palabras.. y el eco en sus gargantas,



y aun siendo eco, fueron quebrantadoras de todas mis emociones…

y fue todo un sentir.

Dice, él, que escribe para emocionar, y joder que gran verdad, y aun así, No le voy a decir, eso de que él, me revoluciona el emocionar. (ya que no te lo crees, Fer…)

Detrás de sus palabras no hay truco, pero crea magia con ellas.

Le gusta noviembre, y en él derrama… emociones.



Para mi, que él es Otoño,
No por la nostalgia, ni la tristeza o la melancolía que le otorgamos al pobre Otoño, no, por es motivo no, si no porqué sus poemas,

Hacen de mis ojos, un crujir
de mis emociones, hojas secas, amarillentas y delicadas,

que en su galán caer

rozan el vértice de mi piel.



PD. Iba a poner únicamente la fotografía de Fernando, pero durante la noche de los perdidos, decidimos las féminas allí presentes, que de ahora en adelante “sólo” usaríamos fotografías de hombres en piel.



Vaya como sabes darme fuerte....besos...eso sí de nov. sólo me gustan las mujeres.

Gracias

Gracias a todos mis amig@s, a los que vinieron al recital y a los que no pudieron e incluso a los que no quisieron, a los que estando se divirtieron y a los que aburriendose se quedaron...gracias a los que han hecho y harán las crónicas del recital...a mis tres amigas de Lérida que vinieron a verme ( besos guapas sois geniales)a los poetas que me acompañaron, a Rodicio y a existir la ginebra Bombay azul ( no creáis si no fuera con esta usaríamos otra )..por cierto gracias a Antón que ha puesto un poema mío con un faro precioso, de esos que nos encantan a los dos.

domingo, 6 de abril de 2008

Fotos sobre el recital






Más fotos del recital en J.A.Melendo y En el error de las hormigas

Olvidar





El Príncipe Azul la besó y la niña olvidó la goma de saltar entre dos sillas de anea por un si quiero su amor, sus alegrías, sus penas, su salud y su enfermedad todos los días de mi vida. Sus gritos y sus golpes nunca los podrá olvidar.


Javier Lopez Clemente

Del recital de los perdidos...en Bombay azul






Como yo no voy a hacer la crónica de mi recital iré cogiendo y copiando los que se atrevan a escribirla....

M. Martínez Forega
Llego de “La Campana” con el ánimo exaltado. Fernando Sarría (que hizo un huequecico para su magnífico poema recordando al padre: la imagen de la pipa como nexo vital me emocionó hondamente) ha hecho un buen trabajo y nos ha puesto a todos los pezones largos; nos ha introducido en el templo donde los cangrejos de mar deambulaban a sus anchas por los pubis de las muchachas y nuestras comisuras parecían cataratas. No me extraña que Luisa Miñana hiciese una pausa con dos puntos bien medidos en su poema para avisar: restez un peu plus. Con todo lo satisfactoriamente instintivo que resulta, “no todo va a ser follar”, aunque Magdalena, cuando se izó a la tarima, siguió navegando por esos procelosos paisajes marinos y, pasando de Calypso, en un escorzo diacrónico arrojó a Odisseos al salón de Salomé y salvó la cabeza del Bautista por arte de Circe con un canto al amor carnal que me puso los pies en la cabeza. Antes, Jesús Jiménez se largó un poema de contenido y forma esplendorosos sobre el que la existencia (en toda la extensión de la palabra) nada puede contestar, así de concluyente resultaron para mí sus dudas sobre el mar, sobre el cielo y su certeza sobre el catafalco. Y Carmen Ruiz se merendó, porque puede, a Nueva York entera, ya harta –imagino- de tanto hastiado icono. Algún día debería leer ese poema en The Club.¿Por qué no llenar un día el escenario a carcajada limpia?; sólo eso: carcajadas. Me lo propuso Ángel Gracia, con quien, naturalmente, me reí muy a gusto a lo Georges Bataille (Georges Bataille, “demasiado para el cuerpo”).Luis Felipe, durante el off, silbó a lo grande y no vulneró el aire con sus versos de poetas aragoneses. Propuso que adivináramos su pertenencia y aprovechó para homenajear a José Luis Alegre, que lo merece sobradamente. He de decir que, con alguna dudilla, se adivinaron todos: Guinda, Gastón y Alegre.Y, de colofón (que no de colofín), conversé con Miguel Ángel Ortiz para coincidir en varias cosas: que estos ciclos deberían institucionalizarse socialmente, que se hicieran cada año durante años, vamos. Advertimos el buen rollo de la poesía aragonesa y de cómo la amistad reina sobre cualquier otra actitud en torno a cuantos forman parte de este movidón (creo que sí, que ya es un movidón) y que ese carácter amistoso resulta ser una de las claves de que todo esté funcionando como (no sé si decir coño) jamás lo había hecho, porque todos nos alegramos espontánea y sinceramente de lo bien que le van las cosas a los demás, no nos damos puñaladas, admiramos con distancia y sin ella a padres y abuelos, vivimos con cortesía y buenas dosis de gentileza en una coetaneidad que reúne a varias generaciones poéticas sin que ello suponga ningún conflicto, al menos reseñable; que hemos dejado mucha de nuestra megalomanía en los cajones (acaso cojones). Varias señales: el programa “Los chicos están bien” de Vilas (luego libro en Olifante); el monográfico de Criaturas saturnianas; la muestra 20 poetas aragoneses expuestos (también en Olifante) y este mismo ciclo de “La Campana de los Perdidos”. Me los citó Miguel Ángel como estimables y acertadas referencias. Que todo siga siendo la mejor prueba de lo dicho. Y gracias a todos cuantos lo hacen posible (en estos casos no se suele citar a nadie por si las involuntarias omisiones).



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Crónica de Pepe Montero


Querido Fernando:


Vaya por delante cuarto y mitad de sinceridad para decirte que a mi, la poesía romántica, (que la he practicado, y mucho) ya no me embriaga. Es una más de mis miserias. Me cansé de entrecruzar mentiras para sublimar el amor o la pasión que como todo el mundo sabe, son cosas diferentes, por lo tanto, cuando asisto a un recital de enajenaciones en el que la licorería amorosa sale a borbotones, suelo estar como estaría un minusválido de fe en misa. Me pongo una escafandra para que mi espíritu no se asfixie con el anhídrido carbónico del horror vacui a eso de lo que Pedro Salinas dijo: "Amor, amor, catástrofe, qué hundimiento del mundo".Pero tengo que reconocer, mi querido amigo, que anoche, estuviste realmente brillante. Tu reivindicación de internet como el instrumento más prometedor para la difusión y disfrute de la poesía, la hiciste con la misma rotundidad con la que desplegabas tus versos. De hecho, tú y yo, nos conocemos, nos leemos y nos hemos hecho amigos, gracias a este medio. También es de agradecer la naturalidad en tus lecturas porque hay quien emplea tonos melosos e infinitas pausas para resultar más seductor. A ti te basta mostrarte tal cual y eso transmite frescura y credibilidad.De que eres un buen poeta, no hay ninguna duda, aunque tu físico de hombrón de cuatro armarios diste mucho del típico ejemplar, con pinta de tísico antiguo o bohemio posmoderno, al que le crece en la chepa, una vegetación de metáforas de argot barroco o urbano y descreído.Recitas con las venas a punto de estallar, viviendo el instante , mientras tus fuertes manos, se van por las ramas de una caricia, de un beso, de un coito, o de un deseo. Y un poema de amor es eso: deseo.Pero no sólo hubo poemas de amor, sabes adentrarte en la nostalgia encerrada en unos objetos que recuerdan una fracción de tiempo, un instante decisivo que te fue arrebatado y al que te puedes aferrar, gracias a tu habilidad para tensar la emoción. Sinceramente me gusta más como abordas el reflejo del pasado, despojado de melodrama, con un estilo nada retórico que no amaga, sino que impacta y traspasa.¡Ah!, y la banda sonora y los teloneros, fantásticos.



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La crónica de Chesús Yuste



La noche de Fernando Sarría


Ayer sábado, en La Campana de los Perdidos, Fernando Sarría, el poeta de la Red (como le bautizaron las chicas de Entrenómadas), fue un hombre feliz cuando sus versos bajaron desde Internet y se hicieron carne y alma ante todos sus amigos y compañeros de literatura unos y de blogosfera otros. El recital poético de Fernando, enmarcado en el ciclo ‘Poesía de los Perdidos’ organizado por la Asociación de Escritores Aragoneses, permitió repasar algunos de sus mejores versos (que este mismo año llegarán a las librerías bajo el título de “El error de las hormigas”), desde su vena más sensual (que hizo subir varios grados la temperatura del local, mientras recorría la geografía de la mujer amada) hasta su lírica más intimista (cuando se nos presenta coleccionando cajas o fumando en la pipa de su padre). Algunas de sus imágenes más tórridas, como la del poema ‘Echar un polvo no es un verbo’ (surgido, por cierto, durante una comida de bloggeros en un vegetariano, ¡qué paradoja para un poema tan carnal…!), motivaron interesantes foros en los corros posteriores al recital, entre gintonics de Bombay azul.
También le acompañaron en el escenario, bajo el techo estrellado de La Campana, otros poetas mostrando sus mejores armas: por orden de aparición, la elegancia de Luisa Miñana, la emotividad de Marta Navarro, la intensidad de Jesús Jiménez, la espontaneidad de Carmen Ruiz y la sensualidad de Magdalena Lasala. Todo con la música de fondo de Martín Navarro a la guitarra y David Guillén al teclado, miembros del grupo ‘Bohemius’, que interpretaron también algunas de sus canciones (‘Tara’ –con letra de Marta Navarro-, ‘Mala luna’, ‘Flor de Cannabis’ y el clásico quevediano ‘Don Dinero’). Cerró el acto el genial actor Luis Felipe improvisando un juego en el que recitaba de memoria versos de ilustres poetas aragoneses cuyo autor había que adivinar para ganarse una copa, demostrando que algunas palabras identifican tanto a sus autores como la propia firma.
Un amplio elenco de gentes de la cultura zaragozana acudieron convocados por el verso cálido de Fernando Sarría: desde Manuel Vilas, Octavio Gómez Millán, Manuel Martínez Forega y Ángel Gracia hasta Nacho Tajahuerce, Miguel Ángel Albero, Pepe Montero y Rolando Mix, pasando por Roberto Miranda y Joaquín Carbonell. Pero permitidme que destaque la presencia bloggera que le daba un sabor especial a este acto: no sólo el anfitrión Fernando y dos de las poetas invitadas (Luisa y Marta) cuentan con bitácoras en marcha, sino también el cinéfilo Alfredo Moreno (39escalones), la joven poeta Ana Muñoz (Ana Manzana), el fotógrafo José Antonio Melendo, mi alter ego Innisfree y tres poetas venidas desde Lleida: Maribel Sánchez, Carlota ‘Ex nihilo’ y Beatriz ‘Sarbalap’. ¿Podemos considerar el recital del sábado como el primer “bloggellón poético” en nuestra ciudad? Sólo Fernando podía hacerlo. ¡Enhorabuena, poeta!
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La crónica de Luisa Miñana,

Yo creo que cuando uno prepara algo tan especial como un recital de poesía y música lo que quiere es que los amigos y la gente en general que asista se lo pase bien. Yo creo que ayer por la noche lo pasamos muy bien en el segundo recital del ciclo “Poesía para perdidos”.Allí estuvieron Fernando Sarría, como director y principal actor, y los músicos Martín Navarro y David Guillén, de los grupos Bohemius y Lambar, que le arroparon de forma sugestiva y cómoda. Dos tipos con muchas ideas y un buen hacer que merece sin duda mayor promoción y difusión. Es lo que sinceramente pienso después de oír el único disco que Martín Navarro ha grabado, con una anterior formación (Nadie). No les conocía, pero procuraré no perderles de vista.De rato en rato subimos también al taburete Marta Navarro, Jesús Jiménez, Carmen Ruiz, Magdalena Lasala y yo, que era la aficionada, porque todos los demás “teloneros” tienen bien consolidada su reputación como poetas. Atrevida que es una.
El remate lo puso el actor Luis Felipe, recitando de memoria versos de poetas aragoneses, lanzados al vuelo de La Campana de los Perdidos con la idea de que aquel que adivinara su autor, se haría acreedor de uno de los magníficos gin-tonics que prepara Rodicio.Vinieron muchos amigos de amplia y diversa condición (qué suerte) y hablando con ellos, al acabar el espectáculo, creo haber percibido buenas sensaciones, ese “buen rollo” que se genera cuando se ha estado a gusto. Poder decir eso ya es mucho.Sé que también F.S. disfrutó. Que lo pasó bien recitando sus poemas y con tantos amigos. Yo le vi muy bien (ja, ja…). Algunos amigos blogueros han hablado ya de lo que les pareció “la noche de Fernando Sarría”: Martínez Forega, Pepe Montero, Chesús Yuste, y José Antonio Melendo ha colgado sus siempre espectaculares fotos.Pero además –coincido aquí con Martínez Forega- creo que tanto este ciclo de “Poesía para perdidos” como otros acontecimientos que se han producido en torno a la poesía en Zaragoza (las jornadas -y después libro en Olifante- “Los chicos están bien” coordinadas por Manuel Vilas; el monográfico de “Criaturas saturnianas”; la muestra “20 poetas aragoneses expuestos” -también en Olifante-), son signos manifiestos de una “movida poética” considerable que cada vez toma más vuelo. Y que se seguirá elevando porque la gente implicada se lo pasa bien junta. Y por eso también tenemos que estar contentos.





Para María Jesús Lamora



No sé exactamente que se siente cuando se muere un padre...el mío murió teniendo yo un año, nunca he tenido padre, sí sé lo que se siente cuando se mueren personas que quieres mucho...en mi caso tengo muchos...por eso te acompaño en tu tristeza y te pongo un poema que leí ayer en el recital de "La campana de los perdidos" referente a mi padre, uno de los dos únicos que he sido capaz de hacerle.



Mi padre fumaba poco
y lo hacía en una pipa pequeña y sencilla,
que desgastada llegó a mi.
Es, junto con las fotografías,
la carta de amor que le escribió a mi madre
y su esquela, lo único que de él
he tenido entre mis manos.
Con aquella pipa empecé a fumar.
Era una extraña emoción sentir
cómo el humo llegaba hasta mi boca,
mientras la sostenía en mi mano
igual que tantas veces lo hizo él.
Fue lo único,
que salvado el tiempo,
pudimos hacer juntos.


Foto

sábado, 5 de abril de 2008

Esta noche Poesía para perdidos


La Asociación Aragonesa de Escritores promueve el ciclo "Poesía para perdidos", que se escenifica periódicamente en La Campana de los Perdidos, lugar de tradición nocturna y cultural en Zaragoza. Esta noche actuamos allí, con los músicos Martín Navarro y David Guillén. Vendrán también Marta Navarro, Luisa Miñana, Carmen Ruiz, Jesús Jiménez y Magdalena Lasala.


Con motivo de este recital poético, Joaquín Carbonell me ha entrevistado para El Periódico de Aragón. Dejo el enlace.

viernes, 4 de abril de 2008

Renglones






He estado en una conferencia de Carlos Marzal y en un recital poético de Lorenzo Oliván...y me han salido estos pequeños...


En la espera a la ternura le crecen las nubes.


La lluvia apenas moja los recuerdos.


Es un lago el espejo del alma y el nadador una emoción que lo atraviesa.


Devoro el hambre y tu deseo se condensa.


La tristeza es un camino del tiempo recorrerla es un viaje sin prisas.


No hay calma en tu piel si acaso el último adiós de un escalofrío.


He quebrado el paso, la isla era un desierto, tú dormías.


Después de ti la noche no dormía.


En este olvido andarán los pájaros.


En el desierto hay una senda de arena con tu nombre de agua.


Nómbrame en el sueño, allí te habito.


No hay bandera en el viento que no llore tu ausencia.


La noche me asume en su verbo de sangre.




El domingo sigue la fiesta de microrelatos...venis pocos el sábado y todos los relatos son muy interesantes.


Sólo existe la noche





Sólo existe la noche como un racimo de uvas moradas.
Se oye el reloj partir las horas,
sus cuartos se menguan con la soledad
y el eco prendido a la calle de un perro que ladra.
Te hubiera vestido con el raso de mis manos calientes
y, engrosado en mi lista de labores,
tu cuerpo sería el bosque fértil,
el lugar donde se forja el claro de la luna,
allí donde se deja un trozo de su cresta iluminada y reposa.
Uno a uno repaso los errores
y me divierte pensarte ensimismada en mi,
como si nunca te hubiera sonreído
y tú siguieras soñándome como hacías antes.


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jueves, 3 de abril de 2008

Cruzar los dedos..El sábado 5 de abril...los amig@s

Estos amig@s me acompañarán el día 5 de abril en el recital de "La Campana de los Perdidos", no caben más...10 h. P.M:

Poetas:

María Luisa Miñana

Marta Navarro


Magdalena Lasala

Jesús Jiménez

Carmen Ruiz

Músicos:

Martín Navarro a la guitarra eléctrica, del grupo Bohemiu's

David Guillen en los teclados, del grupo Bohemiu's y la banda L'Ambar.

Con el patrocinio de AEA y las buenas artes de Rodicio...recordar Bombay azul con tónica y gotas de limón...bien frío.

Viernes 4 de Abril

En el Páramo Rock Café (C/Bolonia)
presentación del libro Con el Sueño Cambiado (Editorial Eclipsados) de Octavio Gómez Milián
con el directo de Alex Mister Hyde, Dos Lunas+Igor Paskual y El Hombre Lento
y los pinchadiscos poéticos King Pelusa (aka Jesús Jiménez) y Lalilo (aka David Mayor)
a partir de las 21h




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POESÍA EN EL CAMPUS
Poesía de frontera


17,00 h.: Carlos Marzal: El aforismo como escritura poética.

18,00 h.: Debate

19,30h.: Recital público a cargo de Lorenzo Oliván


Todo en La Ibercaja c/ S.Ignacio de Loyola.

LAMIA Y HUMANO





La nostalgia que ha sacado a Lamia de su letargo esta mañana discurre pareja al arroyo junto al que peina sus largos cabellos. Con cada pasada, el peine de hueso que acaricia su melena deshace las hebras en dulces cascadas de seda. El rumor del agua, que acompasa sus movimientos, se desliza entre las hojas haciéndose hueco a través de los cúmulos verdes de musgo aferrados a la roca.

Lamia inclina su cabeza tratando de captar el lejano murmullo de las hojas más altas de las hayas que guardan sus secretos. Las esquirlas de aire que traspasan los haces de luz hablan de una historia que aún está por llegar. El bosque entero, en complicidad con el viento, desvía los rumores creando en torno a Lamia una corriente circular preservándola del resto.

Pero Lamia espera a su Humano. En los lejanos años de su despertar, Mary le habló de un futuro incierto, poblado de seres ajenos a su naturaleza. Un lugar en el que todo le resultaría extraño y para el que volvería a nacer a través del amor.

Mientras Lamia deja el peine sobre la roca y juguetea con sus dedos en la espuma que el agua crea al pasar sobre las hojas, éstas palidecen tras su paso, en simbiosis con la roca, sirviendo de lecho al arroyo que discurre en un viaje hacia otro mundo.

Poco a poco el aire cambia permitiendo que el viento susurre en su oído ecos lejanos. Un rumor de pasos temerosos que se adentran en la espesura viene a mezclarse con un suspiro hondo y profundo. Lamia alza sus ojos hacia esa estela de olor desconocido que penetra la espesura como un dardo que busca su diana. Tan cerca y tan intenso que Lamia estira sus dedos, tratando de asir lo imposible. Tan cerca que la luz que le precede casi la ciega. Pero Lamia, junto al río, vuelve a peinar sus cabellos.

Lamia

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Para ELLA...Siempre has querido ser el mar





Siempre has querido ser el mar.
El mar Mediterráneo.
Un mar donde no se ahoga la esperanza
y se reviven aquellas tardes de verano
que parecían inabarcables
mientras tú me besabas
y yo te acariciaba
con el deleite de un amor certero.
Para mi eres un bosque,
alcanzable desde el color de tus ojos
hasta la suavidad de tu piel.
No hay dolor que me cubra
cuando te recorro
y sembrados de luz y de pasión
hacemos un viaje
sin miedo a los retornos.
Hay silencios como la noche
en que se despiertan,
son oscuras sombras de sinceridad
que asolan con sus labios
las rojas auroras del invierno.
Puede que nunca seamos uno,
jamás lo hemos querido
y hemos huido de los pronombres posesivos,
aunque ahora,
entre los muelles del amanecer y los desayunos
nos miramos a los ojos
y escondidos entre la maleza
siguen aquellos jóvenes ardientes
que siempre se encontraron en la soledad de la palabra
y en el silencio de todos los deseos.
Siempre has querido ser el mar.
El mar Mediterráneo.
Un mar que palpita en tus venas
con su dolor azul y sus desnudos horizontes.
Un mar que te hace ver el mundo de otra manera,
que me hace sentirme distinto a otro cuando estoy a tu lado,
porque te deja entre las manos
el suave balanceo de las velas en el viento
y así navego, sin saberlo, rumbo a lo desconocido.


FELICIDADES



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miércoles, 2 de abril de 2008

El monje





El monje salió de la clausura a las cinco y sacó un billete. Le echaron a faltar en laudes. Al salir el sol, la noticia llenaba el pueblo. La mujer del alcalde había dejado una nota sobre la repisa antes de tomar el tren.


Roberto Miranda



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Andamos en la vida






Andamos en la vida por la derecha de una carretera secundaria,
ya que casi nunca nos tocan autopistas y sí recorrer senderos de olvido.
Si en lugar de estos páramos donde se resisten las sabinas
tuviéramos el frondoso contorno de los bosques,
este lado del río sería menos certero,
y en la bruma de las mañanas
no tendría que rebuscar en el desván de mi alma
un poco más del poso que me dejan tus caricias.
Las estrellas son astros que iluminan la noche.
A veces, se dejan un millón de años para verte, y sí, es verdad
que tienen un fragmento de la magia escrita en sus latidos.
Llegar a la noche y sentirlas puede devorar todos los contenidos silencios.
Me gusta saber que tú miras las estrellas,
que encuentras una parte emotiva en su azulado tintineo,
y que es entonces, cuando con voz queda,
casi en un susurro apenas perceptible, les dices que me amas.


otro poema que leeré el sábado en el recital en La campana de los perdidos.




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No penséis que estoy hoy triste....

No penséis que estoy hoy triste. Por lo menos no más que cualquier otro día. En realidad soy una persona jovial y llena de vida, aunque tenga una mirada de nostalgia sobre las cosas, que a veces me asalta y me deja arrastrado sobre un fondo de recuerdos. Pero no era de esto de lo que quería hablar...El otro día sentía la necesidad de abrazar a una persona. Normalmente soy muy sobón y me gusta acariciar manos o rozar brazos, como si eso me acercara mucho más a la gente con la que estoy y mientras me hablan de algo se fueran a dar cuenta mejor así de que de verdad les presto atención. Esto crea en las personas que me rodean cierta inquietud, que a veces me hace sonreír, ya que tampoco entienden muy bien mis gestos...Vivimos en una sociedad en que todo está tan medido que cualquier salida de lo preconcebido tambalea los esquemas...Demostrar emoción, debilidad afectiva hacia alguien, acaso fraternidad y cariño por esa persona puede ser llevado al extremo del acoso o, en mi caso, no demostrar el debido respeto...Qué equivocados vivimos y cómo nos vamos alejando cada vez más de lo que es verdaderamente importante....Pero bueno estamos en primavera y la felicidad tiene tan pocos segundos de existencia en nuestras manos que lo mejor es asumirla según venga y recordarla cuando desaparece.

martes, 1 de abril de 2008

Ir al error de las hormigas

Montones de noticias de poesía en el error de las hormigas...semana fantástica...claro es abril!!!

Guilty Mambo



En la escena del crimen el detective prende un cigarrillo. El humo de tabaco es una cortina de plata a la luz de los flashes y del tenue resplandor del proyector. El pesado cuerpo yace sentado, agarrotado en la butaca, la mirada naufragada en la pantalla, la boca abierta y extrañamente sonriente que deja escapar un fino hilo de sangre. Diez centímetros de acero sobresalen de su abdomen y refulgen como un faro en la niebla de sombras recortadas que lo rodean. Unas filas atrás, un hombre de mediana edad mira perplejo sus manos ensangrentadas, perdido en inmediatos recuerdos. Enfrente, Gilda sigue contoneándose y cantando a su amado. El fantasma de Sam Spade no tarda en aparecer entre la multitud que se agolpa tras el cordón policial.
- El acomodador dice que discutían sobre Ella… - le dice el detective sin pronunciar una palabra, señalando a su espalda con el pulgar-. ¿Crees que Rita es el móvil?
Spade da una larga calada a su pitillo, mira a Rita, pasa un dedo sobre su labio roto, y con voz nasal que nadie más oye, habla lacónico:
- Ella es del material del que se forjan los sueños... Échale la culpa al mambo.


Alfredo Moreno

Malú y Antonio Orozco - Devuélveme la vida




Todos debemos pedir perdón..o no?
Abril buen mes para que te devuelvan la vida...seguro.

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