La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 31 de julio de 2008

Joaquín Sabina --Resumiendo

JUEGOS DE AMOR








Dame tus manos, deja que te ate,

que bese tus labios, que muerda el olvido

cuerpo a cuerpo, boca a ciegas,

que tus pies resuelvan mi frío.

Deja que arañe tu aburrimiento

y la soledad crispada de cualquier tarde,

la siesta de persianas entornadas,

que resume el vacío y el tedio.


Dame tus brazos, enormes alas,

que con cordel trenzado atan mi calma,

gira, mira, dame tu espalda,

columna de templo,

mediatriz de tus flancos,

de simetría exacta.




ANA ( Diablillos emocionales)





F

Pequeña reflexión


Hay una brisa en la azotea que me deja respirar con el ocaso. Desde aquí vislumbro hermosas nubes, los astros, las noches, todo lo que encierra el cielo.
Es cierto que antes subía más, en verano me tendía en la hamaca y ponía música, me rodeaban como ahora los rosales y varios árboles, casi siempre acababa dormido placidamente hasta altas horas de la noche.
Casi a punto de morir el día he mirado la veleta que marca de donde viene el viento, no sé, me ha dado la sensación que un poco esa era mi vida. Me he sonreído, mis teorías del azar y del deseo, de la fortuna y el juego quedaban reflejadas en esa veleta negra que hoy marcaba al este…claro, me he dicho, mis vacaciones próximas en la playa…nunca sabes lo que te depara el mañana, es lo hermoso, encontrarte todo hecho puede resultar tranquilizador pero acaba siendo lo más destructor para un espíritu que busque lo indeleble e inmaterial de las cosas.
Aun así, hay que decir en honor de la verdad meteorológica, que lo de la veleta es poco significativo, cualquiera que viva en Zaragoza o haya mirado alguna vez un mapa del tiempo sabe que el viento que mueve las veletas en esta ciudad casi siempre viene del noroeste, el cierzo es nuestro aliado y nuestra condena, pero me ha gustado dejarme ir por la razón del azar, negro e impar en esta ocasión, aunque sólo sea por esta noche.



F

Bunbury - Lady Blue





Lady Blue...Uhmm...Bombay azul...Carlota.

miércoles, 30 de julio de 2008

Tus ojos y mis ojos





Tus ojos y mis ojos
se buscan alocados
se persiguen con ahínco
no entienden de cárceles
ni conocen el orgullo
tus ojos y mis ojos
andan de siempre enamorados
y no necesitan nada
para decir que se quieren
tienen hermosas pupilas
que relucen de placer
cuando tus ojos y mis ojos
en luna de miel perpetua
hacen el amor con la mirada.



Toro Salvaje

martes, 29 de julio de 2008

Nieve manchada







Entro en el país que cobija nuestros secretos
y una luz oscura
desgarra el útero
de los días soñados.

Esta resaca dura ya mucho tiempo, me dices.
Sí, tal vez tengas razón.
Pero no soy yo quien le roba su canto a los delfines,
ni quien mancha la nieve con semen azul,
no soy yo quien lidera un ejército de larvas convulsas.
No, este plato lleno de cucharas y cadáveres
no es mío,
no me pertenece.

Entro en la palabra noche
y una luz oscura desgarra
el útero de las últimas estrellas.


Marta Navarro

lunes, 28 de julio de 2008

Paraíso






En cada muro está tu nombre escrito.
Recorro los espacios,
donde fuimos un día voz y besos.

Te podría decir: “Fue en esta esquina”.
O pararme un instante en el recuerdo
de tus labios de frío.

La vuelta de las cosas ya no hiere.

Y en las tardes azules
este Madrid contiene las palabras,
cuando Dios era el roce de tus manos,
anuncio de tu piel.

Cuando la vida era un trago urgente
y delicado. Y el futuro
los sesenta segundos de la muerte
de un tumulto de cuerpos.

Paraíso ganado.

¿Me recuerdas?




Rodolfo Serrano



F

lluis llach verges 2007 - t'estimo

Un pequeño relato mío

En adictos al verso...gracias Carlota

domingo, 27 de julio de 2008

Se me derraman las venas








Se me derraman las venas

lamentando tu ausencia

y cuando al fin amaneces

la aurora te obnubila

y yo ciega de celos

me bebo otro gin tonic

en unos labios

que encontré en la barra.


Mara Espiñeira



F

lluis llach verges 2007 . Viatge a Itaca





Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.



Konstantínos Kaváfis.

sábado, 26 de julio de 2008

Terraza de verano

Me gusta sentarme en las terrazas en las noches de verano, tomar café con hielo y hablar con los amigos de las cosas menos importantes de la vida, también de vez en cuando tomar un gintonic de Bombay azul con el hielo bien picadito y ese gusto ácido que le da el limón.
Me reconozco todos los veranos en esa situación y claro veo pasar el tiempo sin resquemor, como dándome por vencido aunque no sea cierto. Es curioso que en estos momentos suelo ser de los que menos hablan, me gusta mirar a las personas que pasan y adivinar parte de su vida en un juego lleno de imaginación, claro que también me fijo en las mujeres, en algunas sobre todo, es hermoso ver como pasan cada una con su particular belleza.
Recapacito sobre las cosas, murmuro para mi mismo cuando el camarero se equivoca de pedido o aparecen los restos de una boda o la cola de un viaje programado con gente despistada viendo los monumentos de la parte antigua, mientras las salamanquesas, siguiendo el rito del cazador, se mueven al compás de su caza nocturna colgadas en las paredes de las casas, al lado de un farol, siempre esperando su presa.
Si quiero el verano, en parte, es por estos momentos, tienen la ingravidez de lo intrascendente y siempre parece que la vida se detiene para dejarte respirar sin matices, de golpe te puedes dejar ir durante un buen rato y estar en una isla, un puerto, otro nuevo muelle donde ver pasar los barcos.
Sí, definitivamente, me gustaría que el verano fuera en gran parte una noche o una sombra donde dormir el tiempo y yo poder diseccionarlo entre sorbo y sorbo.

viernes, 25 de julio de 2008

EL COMULGATORIO






Es posible que no conozcas demasiado las afueras de Zaragoza:
ese mundo ambiguo, fronterizo y misterioso.
Ya no son suburbios las afueras.
Son un combate lento entre el ladrillo y la tierra, entre el asfalto y el erial,
entre la farola y la luna.
Entre muertos y vivos.
Entre santos y pecadores.
Entre gladiadores y cristianos.

Más allá de Torrero, más lejos del Actur, allá donde los efluvios
del Carrefour terminan, más allá de Las Fuentes,
hay un mundo de calles asfaltadas con fantasmas
que terminan en huertas sin frutos
y acequias sin agua,
de bares al lado de escombros desesperados que dejan ciega la mirada,
bares desolados, de casetas de campo junto a grúas recién puestas,
de albañiles tristes que hablan en rumano, convertidos más tarde
en locos vampiros llenos de luz con baterías muy baratas,
todo es barato en este reino mío,
de neumáticos torturados,
de pequeñas tiendas que despachan pan industrial
y golosinas calientes.

Las afueras son también un reino de juventud:
allí es donde los jóvenes de treinta años tienen su futuro,
su piso y su larga deuda con los hombres viejos.
Porque los hombres viejos tienen el poder y la nada,
tienen las leyes y el dinero, y mujeres viejas, a quienes
ya no se follan -porque todo es una mentira inabarcable-
y son dueños de los techos, de las paredes, de la domesticación
del frío, del pegajoso frío.

Allí les esperan dorados domingos para disfrutar
del salón de diecinueve metros cuadrados,
de la cocina de siete, del “dormitorio-suite” de diez,
así lo llamó el constructor el día de la firma del contrato,
de la plaza de garaje que protege del bárbaro viento
de los desmontes recién urbanizados a un Corsa del 87,
y de las magníficas vistas a la autopista de Barcelona.
Mira esas vistas, cariño, mira ese ardor del sol contra nosotros,
mira cómo nosotros acabaremos como ellos,
como esos tipos que nos han vendido esta mierda,
cómo seremos leña roja y almas baratas,
así que deja que te lo haga todo esta noche,
es lo único que tenemos. Deja que me coma
lo que ellos no tienen: tu carne blanca y dulce
y que apague
tus gloriosas ganas de follar. Es nuestro reino.

Cuando llege el insomnio, que llegará, cuenta,
para no volverte loco, amor mío, cuenta el número
de coches que pasan
a doscientos kilómetros por hora
(provistos de aparatos
altamente sofisticados que detectan los radares
de las baratas autoridades policiales españolas)
en madrugadas tan insignificantes
como las golosinas que venden en la tienda de la esquina.

Amor mío no puedes dejar tu trabajo, amor mío
si quieres follamos hasta morir, pero por favor
no dejes tu trabajo.





MANUEL VILAS




F

jueves, 24 de julio de 2008

ACROSS THE UNIVERSE







( a Nur, la princesa verde)



Porque sé que hay gente que sabe
Que viajar es la única clave.
Un mundo para nosotros,
Y que tampoco,
Nos queda mucho más
De la parte final de la música.

Dos olivos desterrados al olvido terrateniente,
Un trigal disfrazado de centeno,
Avispas embasando su miel al vacío.

Se puede sentir el roce cariñoso
De la pluma de la gaviota
Contra el viento de febrero.

La belleza es la primera perfección
De la pasión echa canción,
En el equilibrio matemático.

Una oruga se convierte en mariposa.

Puede todo ser humano emocionarse
Al oler la fragancia de vida
De una rosa
Abrazada a la tierra.

Un cielo se parte el pecho por tocar el culo a una nube del montón.

Otro bebé nace cerca del canto
de una garganta sin montaña.

Enamorados borrando la línea de las fronteras,
de profesión pacifista, como Lennon.
Humanos que se sienten más personas
y menos miedos-con-espejo.



Patty de Frutos

El Cronista de la Red







Por fin viaja por Internet el número-versión 17.0 de El Cronista de la Red, revista cultural digital.

A menudo el trabajo se acumula y el tiempo parece encogerse e incluso escaparse. Ya sabéis, claro. Pero, cuando esto sucede, no puedo dejar de sentirme incómoda, incluso mal conmigo misma, tanto por la gente que envía generosamente sus colaboraciones a la revista, como por los lectores. Así que a todos, disculpas porque esta vez ha pasado demasiado tiempo entre número y número. Pero seguro que los trabajos publicados compensan de ello:



- “Tajimara: historias en espejo”, por Magda Díaz y Morales
- Sobrenombres, nº 11. “La eterna voz de la pasión: veinte años sin Julio Antonio Gómez” y “Papageno: 50 aniversario”, por Antonio Pérez Morte
- “Yellow Cab. Co”, por Alfredo Moreno
- “La pared”, por Mónica Gutiérrez Sancho
- “Instrucciones para (no) probar el caviar” por Omar Rojas
- “Poemas”, de Marta Navarro
- “La caja de los hilos”, de Ana Muñoz
- “El color del agua”, por Miguel Angel Latorre
- “Voladuras”, microcuentos escritos e ilustrados por Chema Lera
- “Dante y el rey Manfredo”, por Rafael Lobarte
- “Qué tal por Londres?, por Rosalía Calvo y Miguel Vicente
- “Nuestras palabras”, la sección de Marisa Lamarca
- “Libros en Aragón”, reseñas de “España” de Manuel Vilas y “El error de las hormigas” de Fernando Sarría
- “Nuevas miradas”, la sección de creación infantil, esta vez con las mandalas de Irene
Del blog de su directora y alma mater Luisa Miñana

miércoles, 23 de julio de 2008

Ícaro se hunde




Caer en vertical.
Sueño sin fin de la caída.
Qué repentina formación del ala.
Ángel Valente



Ícaro se hunde
en el mar de Creta
y se trasciende,
asciende en vertical,
asciende
a lo profundo,
se torna esencial
a su medida
el tiempo se detiene,
fin del vuelo
las alas desgajadas,
los sueños rotos
de ébano y cristal
tornáronse en aletas,
brillaron en escamas
en aguas de Neptuno:
en cuerpo de delfí­n,
pez volador,
o rey de los atunes
que surcan el estrecho;
le llevan a Caronte
un nuevo cargamento
en frágiles pateras:
el surco vertical
del sol en el ocaso
rompe en sombras
el parteluz del día
y Orfeo tañe
en las orillas
su triste despedida:
no se halla en la boca de los muertos
el óbolo del rey;
Caronte aguarda,
todavía.



MARIANO IBEAS


F

martes, 22 de julio de 2008

CAMINO








CAMINO

Camino sin puntos cardinales en la mirada.
Sin horizonte exacto y sin vértice
a mis espaldas.

El norte y el sur desaparecen cuando cierro los ojos.
Y a oscuras
Soy el punto más cercano a ninguna parte.

Tengo todas las horas del universo en el alma.
Abro mis parpados y sigo caminando
entre la luz.

Bajo mis pies esta el camino, cada paso conseguido
es sólo una ilusión,
en un lugar diferente.

Tropiezo y me caigo, pero abro los ojos.
Me levanto.
Y sigo viva.



Dolores Bernal

F

Bonnie Tyler It's A Heartache




los viejos tiempos....

Lectura en la expo 19/7/08






En el pabellón de Zaragoza en representación de los barrios de la ciudad, por el que vivo que es el ACTUR a las cinco de la tarde del sábado 19...un calor de justicia en la calle, leí poemas del libro y de los últimos del blog.

lunes, 21 de julio de 2008

La manada






La manada desnuda avanza,
sedienta y coprófaga
con las encías hediondas.
Destrozando poetas,
mujeres que no serán suyas.
Famélicas se arrastran
sus presas estúpidas.
Jirones van quedando
por los bares de culto,
llenos de insolencia.
La vanguardia irreal,
sectaria, absolutamente manipulada,
ya lo ha perdido todo.
Y nada queda:
de aquellas nocturnas horas,
de aquella pueríl inocencia
por la que pasamos todos.



Paco Peco


F

Bravo Patti!!!!...Patti Smith - Because The Night









Pasó por Zaragoza y nos hizo vibrar.

domingo, 20 de julio de 2008

Aviso a navegantes

A veces me parece que escribir poesía es lo más importante que puedo hacer en la vida…no es cierto, pero es algo que me transporta lejos, a un viaje donde las palabras se hacen eco del agua, rumor de viento, adn de piel y sentimientos, y en las que los significados del tiempo y del espacio cambian como en un cuadro de Dalí, un reloj, los párpados, el deseo, el río, las cosas son algo consistente que hablan por mi y para mi o para vosotros, y lo puede hacer de mi e incluso ¡oh milagro! de vosotros.
En el pozo donde hundo mi mano para sacarla saciada y húmeda, hay tanta luz como oscuridad, tanta verdad como mentira, tanto yo poético como no yo real y sin embargo me identifico con lo que escribo, es algo así como un trozo de mi que palpita independiente una vez ha salido de dentro, para que vosotros le deis el tono, carácter y significado que os venga en gana…al fin y al cabo una vez en el mar un poema es un filibustero más que os busca para robaros algo según os encuentre de distraídos, débiles o emocionables…tened cuidado no respondo de las consecuencias, bastante hago yo con reponer mis heridas.

Por supuesto tomaros el post con un poco de guasa...vale?

Renglón

De cuando en cuando el tiempo se hace agua y nos moja el alma.

Luis Eduardo Aute - las cuatro y diez

Esclavos





Esclavos del mundo
Con nuestras mortales muñecas
Atadas a aquello que amamos
Que lenta muerte no caer
Y desasir las desgastadas
De terrenales ligaduras
Los pájaros viajan con viento bajo sus alas
Sólo viento Viento atrapado



Nuria Ruiz de Viñaspre


F

sábado, 19 de julio de 2008

Luar Na Lubre - O son do Ar




me sigo acordando del concierto del otro día....

Jacques Brel - Ne Me Quitte Pas

viernes, 18 de julio de 2008

Locuaz silencio






Me callé un día en que el dolor
cegaba las palabras:
el silencio a partir de ese momento
me sabía a la llaga y a sangre de las horas.

Y después me callé en otro momento
en que el paisaje hablaba:
desde entonces me suena la distancia
cada vez que me escapo hasta el silencio,

Sólo me falta ahora
callar cuando debiera hablarte
para que mi silencio resucite
las ganas más profundas de decirte
lo que nunca te dije:
que soy más tuyo cuando menos hablo.

Y así el silencio me diría
cuanto me es necesario:
nostalgia de paisajes y tu amor:
las ganas de tener cuanto me falta.


Ybris


F

jueves, 17 de julio de 2008

Ana Torroja - A Contratiempo

Lectura en la Expo de Zeta

El sábado día 19 leo poemas propios en el pabellón de Zaragoza en la Expo, será a las cinco de la tarde , hora de toros, a aquellos que puedan y quieran les estaré esperando.

A VECES






(Para María Isabel Menasalvas,
mi soporte vital,
mi querida compañera)





A veces,
me despierto en medio de la oscuridad
y me sosiega tenerte a mi lado.
A veces, miro al sol purpúreo de la mañana y,
con los ojos cegados,
siento tu presencia.

Cuando camino solo,
por el bosque de hayas,
arrastrando las hojas secas con los pies,
o cuando,
recostado sobre las rocas,
escucho el rumor de las olas,
en su continuo esfuerzo contra el acantilado,
o si,
por cualquier motivo,
me creo feliz,
pienso en ti.

Y es en el silencio
donde te encuentro cautivadora,
es
entre la selva de tu pelo
donde está mi hogar.

Me conforta la paz de tu iris grisáceo,
balsámico y profundo,
la serenidad de esos ojos a los que me gusta llegar
después de besarte,
después de abrazarte,
después de llorar.

A veces,
hablo solo por la calle,
a veces,
bebo de botellas abandonadas
y busco tu mirada con ojos vidriosos
cuando me siento perdido.

A veces,
pienso que eres excesivo premio
para un yo,
masculino singular,
difícil de armonizar.

A veces
quisiera dar la vuelta al reloj del tiempo y,
desde el principio,
volver a empezar.




©Esteban Gutiérrez Gómez.

F

miércoles, 16 de julio de 2008

BAILANDO CON EL SILENCIO






Ni me sobra, ni quiero que me falte
La cordura.
Y es que a veces creo volverme loca
cuando escucho al silencio hablándome
a media voz, como un amante,
lamiéndome en la oreja su balada.
Tiemblan mis muslos
al contacto de las manos del destino,
y se me eriza el vello de la nuca
con sus besos de lengua sentenciosa.
Nunca creí en sueños imposibles.
Pensé sacudirme el polvo de la duda
con una carambola de mis versos.
Pero ella es lista como el hambre,
blanca como los recuerdos que
duermen en mis sienes,
dulce como el beso de la muerte.
Es una inquilina que no paga,
y estorba como una pluma en la garganta,
como el brazo que me sujeta al suelo
de las quejas, sin dejar que le ponga
un juicio en el infierno por deudora.
Sé una extraña en el paraíso, me dijo,
Nada contra corriente. Cambia con las mareas
de la vida. Añora lo desconocido.
Y yo, le respondí:
Prometo seguir como hasta ahora,
comprando tiempo al reloj de la mesilla,
conmutar mi pena en el cadalso por
más días de condena y estornudar
con la luz de una poesía.
Y eso sí, seguir mordiendo
el lóbulo de la oreja del silencio,
y dejar que me cuente sus milongas
mientras trenzamos compases
arañados y rotos
con voz de terciopelo.

Luisa Fernández.

F

Vaya Con Dios - What's A Woman

martes, 15 de julio de 2008

Con alas y lo loco






Beberse tres latas de cerveza seguidas
antes de que tú
termines de cantar esa canción de extremo,
pintarnos
"somos suicidas de paso"
en el brazo izquierdo de esta ciudad.
entre travelos
y gays
olfatear humedades entre las piernas
de alguna latina que nos cita a sabina.
volar, pero poco,
que la envidia no es sana.
"no prometo nada"
y una flecha vertical hacia abajo
a la altura del ombligo,
seguir contigo
después de la cuarta vomitona de esta noche,
perdone señor, le manché el abrigo,
y reírnos
y reírnos
tanto y tan bien
que la gente se piense que se están perdiendo eso
que ellos llaman TRASCENDENTAL,
ja ja,
ya ves,
y volver otra vez
a la conquista de la mujer perdida,
malas compañías para las buenas noches,
un disparate de ciudad
y aunque a veces nos sentimos solos
nos gusta tanto bailar sin música
que parecemos tontos
cuando nos da por gritar:
con alas y a lo loco!!!!


Escandar Algeet



F

lunes, 14 de julio de 2008

Espiral de Luar na lubre




Me voy a la expo...viene estos maravillosos músicos...recordaré a mis amig@s galleg@s...

LADY BLUE







Ondea la luna en el charquito de semen que has dejado a tu paso.
Miro desnuda, con la espalda contra el armario,
sentada sobre el frío suelo,
cada uno de los restos que pueda hablarme de ti:
cuento las huellas que aún se distinguen
de tus pies sudorosos marchando al cuarto de baño
y las baldosas dejan ver hasta donde alcanza la luz.

No tengo ganas de dormir, me siento sola
y tampoco tengo ganas de llorar
ni de mirar por la ventana la luna llena de esta noche de septiembre
porque está a mis pies su reflejo
y la prueba líquida de que has estado aquí.

Algo de mí todavía enturbia el satélite,
me recuerda que he sido mujer hace unas horas,
Lady,
Lady Blue.

La luna a mis pies después de estar contigo,
el combustible, el huracán, la prueba líquida.
La lluvia de asteroides ya pasó
(no fue para tanto)
y al final reconozco caducos
los restos de tu paso por mi atmósfera.

Lady Blue en órbita lunar
para darse cuenta del efecto:

El espacio es un lugar tan vacío sin ti.


Almudena Vidorreta


F

sábado, 12 de julio de 2008

Mis manos tienen surcos...




Mis manos tienen surcos abiertos como heridas,
ante mis ojos son simples cicatrices,
la historia que siempre se acompaña de ejemplos,
para decir esto es del 66, aquello del 72…..
puede ser así el resto de mi cuerpo,
y es verdad, tengo heridas de la vida,
no más que otro cualquiera que se mire.
En los días de lluvia suelo ser otro,
un extraño a mi que tiene parte de mis gestos y mi voz,
aunque me vuelvo silencioso y apenas se me oye respirar.
En los días de lluvia son posibles todos los milagros,
soy capaz de adivinarte entre otras,
aunque te escondas bajo la capa de la indiferencia
o ese paraguas que te regaló tu madre.
Cada vez más necesito del tiempo,
consumido en las arenas de un desierto azulado,
y sé que es escaso aunque las tardes se hagan largas
y yo madrugue para sentir el máximo posible de vida.
Tú palpitas en un mundo de sabores exóticos,
quieres sentir las brasas en tu piel y haces bien,
yo me conformo con saber de los ríos,
conocer los puentes, oír los pájaros,
estremecerme ante el mar y los crepúsculos,
arder en las pavesas de la noche
y cuando voy a la montaña sentir el bosque…
o sea, me conformo con amarte.




Fernando Sarría




F

viernes, 11 de julio de 2008

Tendría que reinventarme un alfabeto







Tendría que reinventarme un alfabeto
ya que no hay miedo
ni lágrimas
ni angustia

Pero la cabeza de un lagarto
sigue rebullendo ensangrentada
entre los goznes
de mi puerta



Brenda Ascoz




F

Arde París...Ana Belén



Arde París...conmigo dentro.



Hay noches sujetas con esparto
en que mis dientes te nombran.
Aunque sea la luna un barco antiguo y solitario
en medio del universo,
esta noche de verano
sigue llenando los veladores
con las palabras quedas
y los gestos tranquilos.
Seguro que dominas el alfeizar del recuerdo,
te sometes a la exploración del bosque
y a oír a los pájaros oscuros
susurrando los viajes perdidos,
cuando París tenía el olor de las rosas
y Las Tullerias brindaban sus paseos
de arenas amarillentas a nuestro lento andar.


jueves, 10 de julio de 2008

Quería que lloviera






Quería que lloviera
no nos engañemos
a mí me traen sin cuidado la sequía
el efecto invernadero y las restricciones
necesitaba que lloviera
y que el agua lo limpiara todo,
que entrara con furia en mi interior
en una catarata pronunciada.
Un rugido extraído de lo más profundo
asaltaría a cualquiera
lo rendiría, vencería sin duda,
por eso el agua debe acabar con él,
caer por mi aparato digestivo
mitigar su sed de guerra inagotable
una cascada que aligera tanta ansiedad
todo el ardor del guerrero que me acompaña.
En su nombre está la solución,
agua para mí, agua para mi sed
que apague mi fuego, las hogueras encendidas
por los otros.



Nacho Escuín


en su libro Americana



F

Dulce Estrella de gira....





Mañana están en la expo...Dulce Pontes con Estrella Morente







Rebajas de poesía






Adulterada
puta de negro nailon
falsificada.
Se vende por placer.
Tú no puedes pagar.




Bianca Osasco




F

miércoles, 9 de julio de 2008

Antón Castro escribe sobre Sergio Algora

Antón hace una semblanza de Sergio como creo que él se merece.

Poema de Sergio Algora

LOS HOMBRES ATRAPADOS POR SUS HUCHAS


Aquí, esta idea de beso que jamás resucita en mi boca,
mientras cae la ceniza del cerebro consumido en la quemada de
mis labios,
por el beso que llevo dentro goteando sus dudas como alcohólicas
de esta vida,
que dicen dejarla y una y otra y una y otra vez vuelven
reptando a probarla.


Cada una de mis palabras resuena sin vida,
como mis tacones por la calle vacía.

Ha muerto Sergio Algora






Uno de los nombres imprescindibles de la música y la poesía en Aragón ha fallecido esta mañana sobre las 06´00 horas, según informaciones de Aragón Musical. y la agencia EFE.



Según informa en su página web Fran Fernández, compañero del grupo La Costa Brava, Sergio Algora ya estaba "delicado del corazón", del que hace unos años había sido operado, y durante la madrugada "éste le ha fallado".

Sergio Algora nació en Zaragoza en 1969. Su pasión por la música y los textos surrealistas le llevó a fundar El Niño Gusano a mediados del año 93 siendo su voz hasta su disolución en 1999, con quienes escribió algunas de las mejores canciones pop hechas en nuestro país, gracias a los discos Circo Luso (95), El Efecto Lupa (96), El escarabajo más grande de Europa (98) o "Fantástico entre los pinos", así como varios EP´s, rarezas y participaciones en diversos recopilatorios. Sus canciones dieron la vuelta a la península e influenciaron de forma directa a numerosas bandas que tenían a El Niño Gusano como grupo de referencia.



En 1999, tras la separación de El Niño Gusano, Sergio Algora creó Muy poca gente y empezó a desarrollar fuertemente su faceta como escritor, publicando varios libros de poemas como Cielo ha muerto (2005) o algunos de sus mejores relatos en A los hombres de buena voluntad (2006).



En el año 2003 puso en marcha el proyecto La Costa Brava junto a Fran Fernández de Australian Blonde, con quienes publicó seis discos en cuatro años, como "Futuros padres", "Se hacen los interesantes" o "Los días más largos", trabajos que presentó en directo en las más importantes ciudades españolas. .

( de el periódico de Aragón digital)


F

martes, 8 de julio de 2008

SA PA






Yo no quería ir a Sa Pa,
yo no quería dirigirme
al norte de las tierras
en que habitan los viet,
en aquel largo tren que atravesaba
dando tumbos la noche.

Pero en esos montes
de color esmeralda inundados
por el sol que deslumbra
el trópico en septiembre,
en esos bosques donde ahora crecen
dos clases de bambú,
el que se cierne anhelando
los límites del aire
y el que brota robusto
en solar extranjero;
en el sabor dorado
que nos dejó en la boca
la dulce caña de azúcar;
en su feraz paisaje
de arrozal escalonado,
en sus múltiples sendas,
en las cabañas que plantó la tierra,
en esos búfalos de tez oscura
y en el azul purísimo
que caía del cielo;
en campos y laderas
de perfil ondulante
- verde y oro, oro y verde -,
donde se recogía en gavillas
el cereal maduro;
en la cálida brisa
mensajera de un dios siempre dichoso,
en el blanco torrente de las piedras
al que acudían a bañarse
desnudos los chiquillos;
en hombre y mujeres recubiertos
de algodón enlutado;
en la luz cegadora
de esos atardeceres
que borran las montañas,
en un tiempo sin tiempo,
allí, en la frontera china,
encontré el paraíso.



abril de 2008


Rafael Lobarte


La foto es de pasaporteblog.com


El próximo amanecer






Todavía las luces del amanecer no han poblado las calles de la ciudad, es posible que lleguen con una rapidez inusitada, pero por ahora se reservan un silencio que sólo rompen unos pocos viandantes presurosos, algún coche y los limpiadores municipales que mojan la avenida con su camión cisterna.
Es posible, lo es, que yo sea una sombra más entre quienes andan como olvidados del mundo por las calles, y uno de los pocos que en pleno mes de verano pasea junto a viejos y deportivos hombres y mujeres cercanos a los infartos y a quienes su médico ha ordenado andar sin ton ni son, haciendo kilómetros como peonzas. Los únicos contentos son sus perros, ellos sí que agradecen pasear a buen trote por las aceras y parterres de la avenida.
Podría ser esto una parada. A veces, me imagino tomando un tren o un barco para irme lejos de todo lo que conozco, y no es porque me aniquile lo cotidiano, ni siquiera me hace sufrir, tengo verdaderas cosas que me llenan aunque a decir verdad todo lo acumulado me deja un poso de amargura, como si ya estuviera acabado, todo dado por sentado, nada imprevisible que me haga vibrar, temer, padecer o gozar...así busco en mi mente el frenesí y me imagino partiendo lejos con un pequeño petate de incógnitas o sólo lo suficiente de cuanto ya he aprendido en este viaje.
He visto un tren, tal vez sea el mío, casi vacío, tiene todavía un par de minutos de parada, miro a través de la ventanilla, mi casa se queda silenciosa, seguro que ella sigue durmiendo, cerca pasa un hombre de la limpieza, se fija en mi, se sonríe y me dice con una voz ronca: “ Buen viaje amigo”.




F

Ana y Víctor - No sé por qué te quiero

lunes, 7 de julio de 2008

COMO LA TIERRA







Ya no recuerdo el barro
en los zapatos.
El olor de las goteras
partió hace tiempo con la lluvia
que mece a los Niños Perdidos.
Confundo a Blancanieves con Aurora
o la triste Cenicienta.
La manzana, el espejo, el huso, el zapato
de cristal... se pierden por los siglos.
Compañeros del agua que no es más
humedecida.
Y yo, como la Tierra,
me acostumbro a los surcos de las manos.
Se acerca el día de la autopsia
de este corazón ileso,
milimétricamente absurdo e instalado,
toda una vida bañado en formol,
cómplice de este cuerpo-tierra
que riega sus dalias con coca-cola light.



Carlota


F

Ana Belén...Yo también nací en el 53




aunque yo no, siempre me he sentido muy cercano, será porque tengo un hermano que sí..

Petisme en Zetaexpo

Hoy actua en la Expo Ángel Petisme a las 21h00, en el balcón de las músicas.

Corsa

Viaje de cierto número de leguas de mar que se pueden hacer en un día. Narria , rastra. (R.A.E.)

domingo, 6 de julio de 2008

GÉMULA DE MI IMAGEN





Las leyendas humedecen mi reflejo

en la última fumarada frente a la ventana,

Un Sssilencio tibio se abisma

tropezando con mi deforme an-verso

Me agoté antes de la fiesta vulgar

entre rostros despellejados

que alfombraron mi senectud adolescente

Viajé siempre entre paredes alquiladas

bebiendo coca colas vencidas y vencedoras

Aquellas pensiones indiferentes

cuya verticalidad provocaron mi embriaguez

Así, hice de mi inocencia

un guardarropa de burdel

Lerdo toro

que bailotea buscando la aguja

Y un Ssilencio siempre en cada inútil embestida

Practiqué sin fortuna el negocio

de la ignorancia

los naipes repartidos en desorden

mala suerte

buena vida

buen amor

No hay tómbola en este páramo

que desfigure mi voz



Mi primer espejo se partió en el parto

Nací de pie

sobre un charco de chillidos

Y quise morder

la mano que me quitó el Silencio.







8.6 GÉMULA DE MI IMAGEN




Diego Palmath



F

J.M.Serrat, Lucía

sábado, 5 de julio de 2008

Vivir ...sentir la vida







Siento la lluvia caer
pero mi alma está calma.

Siento volar el deseo
pero mis pasos pisan la tierra.

Por sentir siento
que nada es lo que veo.

La lluvia cae y la luz me habita.
El aire es frío y el adentro cálido.
Las miradas tristes y mis ojos azules.

Siento que la vida cruza por las calles,
a veces desnuda, a veces triste
y en el sentir de cada uno
nace al latir de lo invisible.

Vivir… sentir la vida…
mirarla con los ojos del alma.



María Varu


F

Diana Krall "Just The Way You Are"

viernes, 4 de julio de 2008

DESMEMORIADA LUNA





Recuerda gato mis tejados
lamiendo luz de luna.
Hoy toca doblar marionetas, cielo; dejarlas que pierdan equilibrio.
Mamá sangra prisión
de hierro forjado. Mamá rasga tu puerta
mas fuerte que nunca.
-Le he dicho que sí, que me gusta
su olor albahaca-. No me recuerda.

Me duele el hombro,
las costillas,

su olvido. Su blanco.
Me duele jugar con el azúcar consciente
de su última sonrisa
mas esta nueva
que voy conociendo
es un dolor de otra manera, pero escuece igual.

Qué gran tesoro guardar ese recuerdo tan dulce.
Qué difícil es despertar
del teatrillo de los sueños
para decir nada nunca; hoy, que tienes
tantas ganas de gritar. Hoy que eres cómo
una niña. Una niña de sueño si en el anverso sigues hoy
y en el reverso estabas ayer

y en este poema y en este verso
de cuatro letras sinceras
que escribí para que te leyera
algún hada azul celeste

que tú,

que tú si que puedes ver.


Gsus Bonilla

F

Scorpions - Holiday (Athens Live at Karaiskaki)

jueves, 3 de julio de 2008

Sones






Sones angèlicos

resplandeciendo en tu luz

como un puñal

hundido en la voz muda.






Uma



F

miércoles, 2 de julio de 2008

Música





Da de comer en tu boca
al pájaro
que anida en tus manos.



Manuel Martínez Forega

F

Dímelo en francés








Cien francos nuevos el año 1975 era más o menos el veinte por ciento que tenía para estar casi dos semanas en París, o sea un capital importante que me iba a hacer pasar muchos apuros para acabar mi viaje de estudios, pero aquella mujer dedicada al digno oficio del placer ajeno se me había metido en el tuétano de mis diecisiete años y mezclado mi ímpetu fogoso de la juventud con su calidad, su habilidad y su manera de hablarnos en medio francés medio español fue algo que no pude resistir…la cama no era problema, pues aunque la tenía que pagar el cliente, el hotel donde estábamos era visitado por ellas habitualmente, ya que la Rue de Poissioniers estaba al lado del Pigalle y el hotel por supuesto tenía un nombre acorde con los propósitos: Hotel Violette.
Puedo decir que las cosas que te enseñan por primera vez no suele ser nunca lo que te esperas y casi siempre es cierto, pero también debe ser que el tiempo endulza las cosas y aquella mujer rubia teñida quedó para siempre en mi memoria con sus dulces palabras…”cheri, cent francs et la chambre”…”tres bien, tu est un petit homme, mais grand homme”




F

Amaral..y dime si estás conmigo

martes, 1 de julio de 2008

Animaros y mandad poemas...

Sigo esperando vuestros poemas para esta expo particular mía....para vosotros.
Recordar que mis poemas están para el que los quiera leer en el blog estravagariosiglo21

OMAR KAHAIAM






En la taberna,
el gran Kahaiam está escribiendo unos versos.
Acaricia su copa
y siente vibrar entre los dedos la antigua carne de un cuerpo.

“Bebamos todos” – grita.
“Mirad sus muslos, sus pechos.
Oh bella mujer, barro hoy. Quiero besar tus labios
una y otra vez.
¡Tabernero!: ponle color a este cuerpo.
Quiero apurarlo antes de que el Alfarero venga a por mí
y me convierta en copa o en taza o en sopera
y de una a otra mano pase sin amor.
Antes de que llegue ese día, tabernero,
quiero entregarme a ella.
Sé bondadoso
y escancia generosamente su corazón.”



Isabel Barceló Chico



F

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