La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 23 de octubre de 2008

No sé que vagón cogí aquel día








No sé que vagón cogí aquel día, quizás desde niño debí de equivocarme de tren, cogí el del norte cuando debí irme al sur...todos mis pájaros se van al sur cuando la condena de la penumbra acerca el poso de la tristeza hasta mis manos vacías...es justa la razón de saberte la huella fecunda de un nómada, aquellos que tienen la mirada azul y se han dejado la piel en todas los pequeñas cosas que les hacen respirar...por eso mismo no amo las rosas por ser rosas, sólo por su fragilidad y porque su belleza es tan fugaz como la vida misma.
Vosotros cruzáis como yo los esteros de la noche, sentís el mordisco del lobo, el frío y la soledad como el vaho que cubre nuestra boca cuando en silencio miramos amanecer...es posible que esa llama no sea sólo una vela, un foco pequeño de calor, un vehículo perfecto donde soñar para despertar en las manos de la costumbre...es posible...por eso me dejo la piel en cada envite aunque a veces me parezca a mi mismo el ser más insignificante del universo y me tenga que contener asido a todas las palabras que dan contenido a mis derrotas.
No sé que vagón cogí aquel día...pero quizás me equivoque de tren.


F


15 comentarios:

MIZPAH dijo...

Quizá...
Yo cruzo los silencios de la noche asida a unas cuantas palabras, como tú...
Quizá no fue el mejor tren, pero... ¿ha sido el mejor viaje?
Besos.

Martine dijo...

Este tren... pero hay tantos otros... y te pueden llevar al Sur, al gran Sur de nuestros sueños...
"el ser más insignificante del universo" ¿Estás de guasa? Eres imprescindible... tú y tus palabras...

Un beso f.

fgiucich dijo...

Los trenes equivocados tambièn llegan a destino. Abrazos.

Tris dijo...

Por dios, me equivoque de post. En fin ahí va el comentario.

Lo más importante, quizás, sea cogerlo, no?.


un beso sobre railes...

;)

irene dijo...

Metida en la vorágine de Madrid, el tiempo vuela.
Me extremece el poema que enviaste a Antón, me extremece el sentimiento de tu relato, podría ser el mío.
Pensemos que siempre puede pasar otro tren.
Volveré a leer despacio tu "No olvido", ahora debo irme y seguro que se merece un tiempo.
Besos.

Isabel dijo...

Es que el sur,amigo mio,el sur también existe.
Y está lleno de cosas que hacen desaparecer la tristeza.
Simplemente estás a tiempo de tomar el próximo tren. :-)
Desde mi sur,un abrazo.

mia dijo...

'' se equivocó la paloma

se equivocaba...

por ir al norte fue al sur...

se equivocaba''

aquel poema de amor que nos

volvía locos!

besos

© José A. Socorro-Noray dijo...

¡Desde luego, tomaste el tren de la poesía! ¡Es excelente!

Un abrazo

Sofía B. dijo...

Creer lo que dices supone que no te gustas. Sin ese tren, en ese vagón, en esa dirección supuestamente equivocada no serías tú, tal vez otro, tal vez otra vida, pero no la tuya.

Beso

Verbo... dijo...

Me encanta cuando dices que dejas la piel en cada envite.

Anónimo dijo...

Fernando, siempre hay tiempo para hacer un trasbordo en alguna estación intermedia. Los errores nunca son definitivos.

Massy dijo...

Tu dices que te equivocaste de tren, pero yo digo que no he encontrado aun el tren, no se en que estacion ando varada,ni los guias ni las señales dan a vasto para hacerme encontrar ese tren...

Un beso mirando por la ventana...

Doberka dijo...

Todos somos aves de un mismo cielo, Fernando. Volemos hacia donde volemos el destino, la vida, o lo que sea, maneja nuestras alas. A veces, aunque nos equivoquemos de tren vamos a parar al mismo lugar, pero por un camino diferente.

Besos

maria varu dijo...

Nunca sabemos realmente si nos equivocamos o no al subir a un tren en una estación cualquiera, simplemente subimos, y partir de ahí ese detalle poco importa.
Todos somos o nos sentimos insignificantes en muchos momentos, pero estamos aquí y está bien, muy bien ese "dejarte la piel en cada envite" ¡qué más da que sean derrotas! lo hermoso es ese dejarnos a nosotros mismos en cada instante.

Siempre tan reflexivo amigo.
Besos.

Arkantis dijo...

Eso también me lo pregunto yo....¿me equivoque de tren?
Besos poeta

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