La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 10 de abril de 2010

En el andén...





En el andén todavía se estremecen los pájaros,

es el alambre donde se deshace la espera.

Quiebra una a una las horas,

respira el humo de un cigarrillo rubio,

mira a lo lejos viajando en la brisa azulada del fondo…

Esa mujer sabe lo despacio que te devuelve la vida a tu entorno.





F


2 comentarios:

ybris dijo...

Lo sabemos bien quienes sólo encontramos patria en los andenes.

Abrazos.

marea@ dijo...

Los ándenes son también refugios del exterior, hay toda una diversidad de vidas por sus pasillos....un abrazo.

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