La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 30 de noviembre de 2010

Inhalo





Inhalo, mientras te miro a los ojos,
el turbio humo azulado de tus cigarrillos.
Se mete en mis pulmones
y tengo la sensación de poseerte
al tener entre mis labios,
dentro de mi boca,
el aire que sale de la tuya.
Presiento el amanecer en las colinas,
sangra en el frío albero los rastros invisibles del silencio.
Tu cuerpo desnudo alumbra la habitación,
deja hilos de luz aferrarse a los objetos
deshaciendo las sombras
que las horas han abandonado en la noche.
Te acaricio,
mis dedos se posan,
caminan lentamente por tu desnudez,
noto la tibia respuesta de tu piel
y en tu mirada, concentrada en mi,
hay una senda de selva y desamparo.





lunes, 29 de noviembre de 2010

Se acaba noviembre



domingo, 28 de noviembre de 2010

Venecia XVIII








Se fueron todas las estrellas,
quizás cayeron en mi espalda desnuda,
pero sentí, durmiendo, su silencio.
Escuché después el canto de los pájaros,
ellos traían desde lejos la luz del amanecer.
La isla de Guidecca sembraba de bruma los ojos,
mientras, en los muelles, todavía las góndolas
se tapaban agónicas con su tapete azul
y algún vaporetto, ronco y solitario,
desarbolaba las olas que entraban de la bahía.
No sé de dónde vinieron los caballos blancos,
qué lumbre de fuego lamía sus crines
que en mi retina quedó aquel día,
como un instante varado en el tiempo
y con el valor inconfundible de lo inolvidable.







F

Semana de Benito Muñoz Montes en Crepusculario



viernes, 26 de noviembre de 2010

Berlín...






Berlín se recorre en mi memoria como un dedo,
su yema, puede transcurrir lentamente
en la senda de una cicatriz.
Un dolor de invierno,
el vaho blanquecino que envuelve
cada respiración sanguínea.
Amor, he envuelto tu silencio en mi corazón,
escucho relinchar unos caballos en la lejanía de mi esperanza,
tal vez tengan el brillo enrojecido que da la nieve
o solo sea el pequeño misterio que dejan
sus pasos marcando perennes huellas
en el pavimento nevado de la Unter den Linden.







jueves, 25 de noviembre de 2010

Poesía para perdidos MAÑANA VIERNES 26










Viernes día 26 un nuevo recital del ciclo de otoño de poesía para perdidos.


Recitarán Carmen Ruíz y Octavio Gómez.
Música a cargo de Juan Luis Saldaña.

22h00 en la campana de los perdidos
c/ Prudencio nº 7
Zaragoza



Dos poemas de Carmen:



Hace ya unos días que no creo en las películas,
en el mutuo entendimiento de ojos.
Hace unas noches que sólo sueño con párpados ardientes
que supuran rocío negro.
Se me ocurre preguntarle a la espalda que duerme junto a la mía
ai alguna vez se quebró de amor,
si se hernió de costumbres
y si alguna vez soñó con párpados al borde del suicidio.
Pero pocas veces encuentro algo más que silencio.
Eres un ovillo de pan caliente
al que pregunto confundida,
sedienta de palabras que nunca me dirás,
que ni siquiera conoces.
Estúpida vuelta de tuerca,
cabeza aprisionada de deseos,
perfecta sonrisa.
Mírame bien.
¿no ves que estoy llorando?




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Las tendí de una cuerda en el patio.
Vacié de letras todos mis huecos,
chupé el polvo de la única palabra que ya no uso,
y me atraganté.
Después de perseguirte a distancia,
de aprender todos los gestos,
de peinarme frente a tu espejo.
De resbalarme cabeza abajo hasta tu sexo.
Apreté las piernas hasta hacerte daño.
Pasa el tiempo y las pelusas anidan en las tripas.
Han hecho un útero donde antes había estómago,
y en lugar de comer,
doy a luz todos los días una manzana de tristeza.
Si las nanas hacen llorar, ¿qué se les canta a los que nacen difuntos?
Te haré una canción que sepa a leche y así saldaré la deuda de no ser tu madre.
El suelo cada vez está más sucio y no me queda tinta para remediarlo.
En mi tendedor las manzanas se pudren antes de suicidarse
llevadas por la inexcusable tentación de la inercia.


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Dos poemas de Octavio :



Tú y yo
estaremos solos
siempre.


Ángel Gracia, Libro de los Ibones.



No mentías,
el invierno sigue hambriento ahí fuera.

Sé que en la palma de mi mano
se aloja el último recuerdo
de esta despedida de caballeros.

Somos hombres torpes
que no saben abandonarse
.

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ANOCHE ME FOLLÉ A JANE BIRKIN

Anoche me follé a Jane Birkin,
la follé en un escrupuloso silencio
la follé demasiado concentrado por la estupidez de saborear el momento.
Me la follé en silencio por la noche y la volví a follar de día.
Seguí en silencio,
seguí en silencio porque cuando quise intervenir
para decir algo hermoso
no supe dónde había dejado la poesía
entre aquel amasijo de mentiras gloriosas
que era el cuerpo de Jane Birkin.
Anoche, justo cuando Jane Birkin se quitaba un sujetador negro,
mientras deslizaba sus bragas hacia abajo,
hacia el abismo perfecto donde no había nada,
hacia la zona de nocuerpo de Jane Birkin,
anoche justo, en ese momento previo, fue cuando quise decirle algo,
y no pude,
y volví al silencio que nunca debí haber intentado abandonar
y busqué con mis dedos especialmente alargados
sus pezones dorados, relucientes en la semioscuridad de mi cuarto
y ya no perdí ni un momento en salmos,
ya sólo me entregué al musgo dulce del cuerpo de Jane Birkin.

Se hizo de día y las horas saludaban al pasar camino de la fábrica
y besaba todas las partes del cuerpo de Jane Birkin, la besaba buscando memorizar todos los centímetros cuadrados, los milímetros, las microscópicas superficies que iba a extrañar, besaba los recovecos, las ausencias, las suciedades y las manchas de la piel de Jane Birkin. Besaba la perdición ósea de la garganta, besaba las zonas donde el salto era imposible, los cráneos llenos, las cuencas enormes, besaba todo lo que fuera blanco, todo lo que me llevara al violeta, besaba todos los horrores y todos los odios de todos los hombres con los que había estado Jane Birkin antes que yo y todos los horrores y todos los odios de los hombres que iban a estar con ella después de mí.

Jane Birkin por la mañana remoloneaba en la cama
no quiso café ni galletas, no quiso siquiera el zumo de naranja cansino que mezclo con el vodka.
Sólo que la dejara durmiendo, que dejara su cuerpo descansar, el cuerpo de Jane Birkin dentro del nórdico de mi cama de alquiler, en la habitación de la casa donde acumulo las penas y los tebeos y los cuerpos muertos y los cuerpos arrendados de todas las mujeres que han pasado antes por la cama de alquiler y han follado conmigo otras noches y otras mañanas y han follado conmigo borrachos los dos, fingiendo que su cuerpo era el de Jane Birkin y fingiendo yo que lo creía, con el sabor especial de la mezcla de tabaco y ron con el que las mujeres que no son Jane Birkin nos quieren engañar.

Me he ido y he dejado a Jane Birkin
y a todo su cuerpo, y los pezones y las piernas agobiantemente hipnóticas
y me he ido antes de que el hambre me pudiera de nuevo
y me tuviera que lanzar sobre el cuerpo de Jane Birkin
para alimentarme de ella y follarla como la follaría uno que ha estado cerca del cuerpo glorioso y ha sorbido el tuétano de los huesos perfectos de Jane Birkin.

Y he estado trabajando
imaginando que el papel y el cartón y las cajas
y las cuchillas para cortar el papel y el cartón y las cajas
y el café para soportar el dolor de los dedos
y el sueño y la muerte que acecha siempre tras la repetición
de los días sin Jane Birkin, imaginando que Jane Birkin estaba en todo lo que me rodeaba,
y entonces he querido contarles a todos,
a todos,
que anoche me follé a Jane Birkin
y por la mañana otra vez, y no se lo he contado
como si quisiera guardar para mí todo el sabor de sus dientes
que saben a mi propia saliva,
y así han pasado ocho horas y una más hasta que he vuelto a casa
nueve horas con el sabor de la lengua de Jane Birkin de mi boca al estómago,
nueve horas.
Y cuando he llegado a casa
Jane Birkin ya no estaba
y la ausencia que su cuerpo divino había dejado
era tan desoladora
que parecía que nunca hubiera estado allí.

Así que fue eso lo que elegí creer,
lo que le conté a todo el mundo:
que nunca llegué a follar a Jane Birkin.








Todos contra la violencia de género






miércoles, 24 de noviembre de 2010

Venecia XVII











No hay velas que arrastren a este puerto.
Ni siquiera el derrumbe del sol
sobre el crepitar del mar océano
deja el arco iris sobre Sta. María de la Salud
en su viaje cercano al crepúsculo.
El Gran Canal apenas deja un sonar de viejos timbales
removiendo el agua con los remos de los venecianos.
Las góndolas se mecen durmiendo la noche,
y alguna voz o su eco canta al propio sol
agotado ya en las últimas cúpulas de bronce.
Me niegan todas las palabras esa senda de mar,
las islas y sus promesas de niebla.
He de volver, sin remedio,
a buscar en el laberinto de máscaras,
uno a uno, como uvas dulces,
todos los besos de su boca.







F


martes, 23 de noviembre de 2010

Otro poema del libro...





Otro poema del próximo libro




Después llegaron las lluvias:





domingo, 21 de noviembre de 2010

Venecia XVI







Deprisa fue la ronda.
Se oyeron voces y galopar austero de caballos.
Nada tiene el valor de esta ofrenda.
Su dolor, su tristeza,
el ir por las venas
como la sangre que alimenta un corazón
y respira del océano la humedad marina.
Nada fue como entonces, es cierto,
porque quizás entonces fue un sueño.
La labor del laúd dejó su huella,
el valor estremecido de la piel,
la fusión de una quimera.
Tu boca sacia un montón de preguntas,
un viaje último y postrero a la noche,
el murmullo de olvidos que traen los barcos
y que al cruzar los puentes
o sembrar de estelas el agua,
deja en el alma unos gramos de melancolía.








Semana de Rolando Mix en Crepusculario








viernes, 19 de noviembre de 2010

Eras dulce en mi boca





Eras dulce en mi boca, cuando tu asombro
dejaba en el atardecer un hilillo de luz entre tus ingles.
Sostenía el mar y sus silencios,
azules como el giro temprano de tu voz
trayendo en oleadas los gemidos,
suaves, tiernos en la tibieza esplendida de tu piel estremecida.
Era ese murmullo telúrico, fugaz,
único, con que el viento sabe adormecer a la tierra,
el instante feroz y prematuro
que dispara el relámpago y trae el trueno.







F


jueves, 18 de noviembre de 2010

Blog en construcción: Todas las mentiras que te debo


Dentro de poco el blog del poemario se va a poner en marcha...ya hay música..en él espero que aparezcan citas, presentaciones, poemas y todo lo que pueda generar este pequeño impulso de palabras...

http://todaslasmentirasquetedebo.blogspot.com/



miércoles, 17 de noviembre de 2010

Era tu cuerpo un enredo de sílabas perfectas






Era tu cuerpo un enredo de sílabas perfectas
herido por la luz de la mañana.
Sonaba lejano un pájaro de fuego,
el bosque durmiendo en el silencio
daba eco tardío de su canto.
Aunque nada estuviera escrito entre nosotros
mis dedos dejaron tibias gotas de agua
con que escribir mi nombre en tu vientre.
Así, estremecida, confusa,
dejaste escapar el resto de la noche.
Me miraste con la tornasolada dureza de la ira,
yo era un extraño llegado aquella tarde
al amparo de tus brazos
y a la lumbre derramada del deseo,
y sin embargo tus ojos me decían
que sabías de mi todo lo estrictamente necesario.






F



martes, 16 de noviembre de 2010

El día 5 presentación del Libro en Monzón






Me asalta una duda razonable cuando cierro la puerta
y bajo los cuatro pisos que me separan de la calle.
Cada peldaño es un posible adiós,
una nueva esquina donde no existes
y tu silencio es un remolino lejano de tiempo.
Te amo pero es igual que sea verdad o no.
Todo lo que esconde la calle trae las mentiras,
las tuyas, las mías, las nuestras,
envueltas en papel de celofán azulado
como el regalo perfecto que te debo por tu cumpleaños
- un viaje, un vestido, un perfume,
tal vez una opera de Verdi en el Real...-
Aunque ahora que lo pienso y aunque me duela,
lo mejor es que deje de llevarte en mi cabeza,
dando tumbos y entregada a mis flaquezas,
cuando nunca sé si mi vuelta está cercana.





F



lunes, 15 de noviembre de 2010

En diciembre sale mi próximo libro



Ha tardado pero al final va a salir editado por Eclipsados mi poemario titulado Todas las mentiras que te debo...

Esperamos que esté ya en la Feria de Monzón a principios de diciembre y después lo presentaremos en Zaragoza y donde podamos ir y seamos bien recibidos...


Os dejo un poema para hacer boca:


Sube al Corvette negro del 64
y crucemos bajo la noche la larga avenida del verano,
tenemos el poder de hacer de este día
a través del desierto un nuevo milagro.
Ven y deja que el tiempo sea secundario,
abrazados sobre el suelo veremos el cielo demoledor,
la caída intrascendente de otros mundos pequeños
iluminándonos desde tan lejos
como luciérnagas del Universo.
Bésame despacio, sí,
hazlo como saben tus labios demorarse en mí
y rebuscar entre lo oscuro,
en lo denso, allí donde se acumulan los murmullos
y son derribados todos los silencios.
Bésame ahora, cuando todavía me duele.
Cada vez va ser más difícil olvidarte.













Antón Castro, muy amable siempre conmigo, publicó algún poema más del libro el otro día en su blog.






domingo, 14 de noviembre de 2010

Venecia XV






Y esa gota salada,
derramada en mi cuerpo
desde tus ojos,
no fue nada
más que una lágrima,
y sin embargo
tuvo tanto valor
como el incendio,
la llama que prendió el fuego.







sábado, 13 de noviembre de 2010

Paris Sous la Pluie






París




No he vuelto a estar en septiembre en París,
cuando caen las hojas y navegan silenciosas
en los charcos de la lluvia.
Puedo recordar tus dedos,
pequeños y fríos dentro de mi anorak,
buscando mi mano, apretándola sin llegar a abarcarla,
recitándome fragmentos de Los versos del capitán de Neruda.
Así, entre la lluvia y el otoño arrimados a nosotros,
pasear por los campos de Marte o a las orillas del Sena
nos procuraba la garantía de la soledad,
la ciudad abandonada en la tarde ante nuestros pies,
mientras el silencio nos alejaba de los demás
y tu voz era la luz que todavía me alumbraba.


Han vuelto a pasar por Zaragoza Jerez-Texas...


Hoy poesía para perdidos






Esta próxima sesión de Poesía para Perdidos que organizamos desde la Asociación Aragonesa de Escritores con el patrocinio del Gobierno de Aragón contará con la presencia de Benito Muñoz Montes y Agustín Porras.

La música estará a cargo de la cantautora aragonesa María José Hernández


Poesía para Perdidos

13 de noviembre 2010

22:00 horas

Lugar: La Campana de los Perdidos(C/ Prudencio, 7. ZARAGOZA)

Entrada libre



Todo en su blog


jueves, 11 de noviembre de 2010

Vino conmigo el amanecer




Vino conmigo el amanecer tintineando en los dedos.
Sonaba la llave del hotel y el insomnio, dibujando sombras,
buscaba un recodo donde evitarme.
Siempre hay habitaciones que me recuerdan tu nombre,
aunque es verdad que nunca sabía bien como llamarte
- ese es el problema de los nombres compuestos -
otras veces, como pasa ahora,
en una ciudad cualquiera del norte,
no tengo donde aferrar tu recuerdo
a una ancha cama, una moqueta gris y unas cortinas azuladas.
Beberé un último gin tonic de estas botellitas de gordons
que esperan silenciosas en el minibar,
quizás deje de llover y al mediodía pueda respirar el frío del otoño.
Lo único a lo que aspiro ahora es a unas horas de sueño.








miércoles, 10 de noviembre de 2010

Quique Gonzalez - Vidas cruzadas (Ivan Ferreiro)






Tras de mi la sombra.
Un vencido día de octubre y este cansancio de años.
Algo tan natural como un brindis, un abrazo,
esa caricia animada que expresa los silencios,
el beso que se lleva impregnada una mirada.
Hace frío, siempre que me dejas hace frío.
Cruzo despacio las últimas calles solitarias
y entro bajo el fanal acuoso de la lumbre.
Traigo las monedas precisas,
de nuevo, el descenso a los infiernos lo haré sin ti,
con la llave de la habitación 118 tintineando en mis dedos,
aunque sepa de antemano
que la tristeza tuvo una vez más tu nombre,
las pocas sílabas que puede tener una despedida.



lunes, 8 de noviembre de 2010

Venecia XIV









Después de ti quedó el mármol roído,
la hilera de tardes y vientos húmedos
que hizo en nosotros un camino de sombras.
No hay minotauros en Venecia,
aunque valga la pena
sembrar con sus besos las esquinas
o dejar el aroma de su pelo
en las plazas todavía ausentes
de miradas extranjeras.
Hoy he viajado tan lejos
como supieron llevarme sus manos,
y quizás fueron treinta años
los que sostenían en mi memoria
una escalinata perfecta y redonda
al cielo acuoso de mis recuerdos,
pero sí, la larga ausencia
tenía el valor de lo posible
y el miedo, denso,
de que todo fuera un sueño.




marco masini t innamorerai


Jueves 11 poesía en la Universidad...




De nuevo un jueves de poesía en la Universidad de Zaragoza donde con la moderación de Elia García y Ainhoa Corral podremos escuchar y dialogar a Luisa Miñana y Jordi Doce...como siempre en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras a las 19.30 h. y con una continuación nocturna a partir de las 22.30 h. en el pub Candy Wharhol..vamos como siempre.


Todo en el blog Poesía en el páramo


Quique González en Zaragoza mañana día 9







domingo, 7 de noviembre de 2010

sábado, 6 de noviembre de 2010

Venecia XIII






Subirá la marea,
el Acqua Alta laminará las viejas plazas,
los campos donde guardaban las cisternas
y que siguen abiertas a la dársena.
Venecia siempre supo pagar este desafío.
Morir murió una vez,
ahora sabe mantener la fachada.





F












miércoles, 3 de noviembre de 2010

Venecia XII








Era dulce la lluvia,
el otoño cayendo sobre mi cuerpo desnudo.
Tus besos desataban la tormenta,
gotas que caían por mi espalda,
en mis hombros y en mi pelo
arremolinado por tus dedos.
Tenía Venecia todas las armas:
una cama grande,
el color del atardecer
y el valor de la constancia
en tu boca y en tus manos
para dirimir y vencer una y mil batallas.








F











martes, 2 de noviembre de 2010

Permiso de armas XXII









Pablo Neruda estaba en un café de París rodeado de amigos y le preguntaban sobre el olvido con la sorna de aquellos que recordaban su verso “es tan corto el amor y tan largo el olvido”…él, musitando algo inaudible carraspeó y al final dijo: "Olvido?, no recuerdo".




(Un guiño para Ybris)


lunes, 1 de noviembre de 2010

Venecia XI








Son las seis de la tarde en el Gran Canal.
Suenan a lo lejos las campanas
y cruzan roncos los vaporettos
por debajo del puente de la Academia.
Todo tiene un valor aritmético,
y sentirnos así también lo tiene,
mirando de cerca la cúpula de Sta. María de la Salud,
náufragos en el bronce, sin Giorgione,
al descubrir que nos han raptado "La tempestad",
y esperando, mientras nos acercamos al Campo de S. Stefano,
que el tibio sol y esta quietud de la tarde,
nos dejé el pequeño valor del silencio,
que a veces, satisface también al hombre.








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