Duermen las armas.
El tiempo nos seduce con su verso de olvido.
¿Dónde quedaron las sombras de un cuchillo
cuando todavía caliente por la sangre
se guardó en el bolsillo del asesino?
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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domingo, 19 de junio de 2011
El Hacedor 3.0...XIV
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