POEMAS:
SÍTULA DE VACÊ
Piensa en el poeta que quieres ser.
—El que hace hablar a las figuras antiguas
para explicar su historia, guerreros, sacerdotes.
—Por qué no, y que hable también
alguno de los animales mágicos. Pero no basta.
—El que se fija en un detalle
(una espada, un vestido ceremonial)
para reconstruir una lección sobre el mundo.
—Puede ser, pero no cualquier detalle,
y que sea una pregunta lo encontrado,
no una respuesta.
—El que se quiere artista contemporáneo
y cambia las figuras de la jarra por otras actuales:
guerreros por cantantes,
parturientas por presentadoras de tv.
—Qué divertido, juguemos también a eso.
—El que se mira en el todo y la parte
como en un espejo en el que por fin
entender algo de sí mismo.
—Desde luego, nos vamos acercando.
—El campesino que hunde sus manos en la tierra
y extrae de ella, como un regalo extraterrestre,
una vieja copa que ha cruzado intacta los siglos,
sin conocer la palabra sítula ni tener muy claro
quiénes fueron los celtas, y la limpia y la contempla
en su ajena belleza, como si la muchacha
más hermosa de Eslovenia fuese de repente suya
por una incomprensible errata del cosmos.
—Ese, sobre todo ese quiero ser.
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LE MÉTIER DU POÈTE
El poeta es una antigua telefonista
que con sus cables conecta
lo visible y lo invisible.
Ojo avizor, supervisa el estado
de las conexiones entre las cosas
y los símbolos, las repara.
Conecta el cuerpo con el alma,
la tierra y el sentimiento de desarraigo,
el mar azul y sus velas con la intertextualidad.
Está en medio
con una mano hundida en la tierra,
intentando con la otra alcanzar el cielo.
El poema —una barca anegada
a punto de hundirse.
El poeta —achica palabras sin cesar,
no sabe si la mantendrá a flote,
ni a dónde le llevará.
Después del baño
esperamos a que la piel se seque
envueltos en lo que Tomasz dice
que parecen capas de alguna orden hospitalaria
—llevan el escudo del hotel: esto ha hecho el tiempo
con los viejos hábitos, y así trabaja el poeta.
Junto a nosotros unos muchachos
hablan de las cosas del día,
supuran ansias.
Tú intentas conectar
las dos partes de ti,
y solo tienes una clavija.
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COMO UNA PINTURA NOS IREMOS BORRANDO
Cuando nos asalte la lluvia
en un recodo del camino
y nos sorprenda un súbito silencio,
cuando la débil pintura de nuestros días
se diluya, cuando dejemos para siempre
esta tierra prestada,
cuando no seamos
sino una débil sombra del olvido,
cuando toda nuestra vida
se borre como un dibujo de arena,
entonces nuestros recuerdos
nos revelarán por fin su triste paradoja:
nacer inmortales para una muerte segura.
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Para conocer un poco a este poeta hay una gran entrevista que le hizo Antón Castro
Mudanza
Han sido pocas casas:
la música, la luz, la madrugada.
Tu cuerpo, el corazón; el cuerpo...
A menudo daría lo que fuera
por tener lo que es mío,
lo que ya tengo.
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Bandera verde
En el quinto Concilio
comprendieron que el mundo se acababa,
y todos se pusieron a rezar
para evitarlo.
Benditos sean ellos porque hoy,
ahora,
en esta playa nuestra todo es oro,
y cada cuerpo ocupa su presente,
y la vida está tierna,
y tus pezones saben como el mar.
Sobre nosotros hay una gaviota
flotando entre la luz.
Es la demostración de que si el cielo
cayese sobre el mundo
no nos haría daño.
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Naufragio
El mapa nos mintió,
tomamos la salida equivocada
y el mediodía no tuvo paciencia.
Mirabas de reojo mi silencio.
El mar sí que esperó, con sus botellas.
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