La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 29 de junio de 2012

En la radio el sábado 30




El sábado 30 en un programa de Radio Sabadell "Veus Anónimes" estaré recitando y conversando con amig@s (no sé exactamente quienes serán definitivamente)de 22h00 a 24h00 con la poeta y presentadora y alma del programa Maribel Sánchez.


Veus Anónimes




miércoles, 27 de junio de 2012

Presentación en Barcelona del poemario "Las Horas" el 29 de Junio





Presentamos el libro en Barcelona el viernes 29 a las 19h00 en el Ámbito cultural de El Corte Inglés, en el de la Puerta del Ángel al lado de Pza. Cataluña.
Junto a "Las Horas" también se presentará el libro de Miguel Ángel Yusta "El camino de tu nombre", los dos de la ditorial Quadrivium y que serán presentados por Fran Picón, poeta y director de la colección de poesía de la editorial.
Os esperamos.



martes, 26 de junio de 2012

Venecia XIV









Después de ti quedó el mármol roído,
la hilera de tardes y vientos húmedos
que hizo en nosotros un camino de sombras.
No hay minotauros en Venecia,
aunque valga la pena
sembrar con sus besos las esquinas
o dejar el aroma de su pelo
en las plazas todavía ausentes
de miradas extranjeras.
Hoy he viajado tan lejos
como supieron llevarme sus manos,
y quizás fueron treinta años
los que sostenían en mi memoria
una escalinata perfecta y redonda
al cielo acuoso de mis recuerdos,
pero sí, la larga ausencia
tenía el valor de lo posible
y el miedo, denso,
de que todo fuera un sueño.




marco masini t innamorerai


domingo, 24 de junio de 2012

Venecia XIII






Subirá la marea,
el Acqua Alta laminará las viejas plazas,
los campos donde guardaban las cisternas
y que siguen abiertas a la dársena.
Venecia siempre supo pagar este desafío.
Morir murió una vez,
ahora sabe mantener la fachada.





F












Semana dedicada a Marcos Callau en Crepusculario




jueves, 21 de junio de 2012

Venecia XII








Era dulce la lluvia,
el otoño cayendo sobre mi cuerpo desnudo.
Tus besos desataban la tormenta,
gotas que caían por mi espalda,
en mis hombros y en mi pelo
arremolinado por tus dedos.
Tenía Venecia todas las armas:
una cama grande,
el color del atardecer
y el valor de la constancia
en tu boca y en tus manos
para dirimir y vencer una y mil batallas.








F











martes, 19 de junio de 2012

Venecia XI








Son las seis de la tarde en el Gran Canal.
Suenan a lo lejos las campanas
y cruzan roncos los vaporettos
por debajo del puente de la Academia.
Todo tiene un valor aritmético,
y sentirnos así también lo tiene,
mirando de cerca la cúpula de Sta. María de la Salud,
náufragos en el bronce, sin Giorgione,
al descubrir que nos han raptado "La tempestad",
y esperando, mientras nos acercamos al Campo de S. Stefano,
que el tibio sol y esta quietud de la tarde,
nos dejé el pequeño valor del silencio,
que a veces, satisface también al hombre.








domingo, 17 de junio de 2012

Venecia X








Esta agua marina
recorre
como la sangre de un ser vivo
el cuerpo de Venecia.
Noto sus latidos,
oigo su voz,
húmeda,
que como una siembra pequeña de olas,
va cubriendo con esa sensación decadente
que el tiempo hace imborrable.









Semana dedicada a Eva Gallud en Crepusculario




jueves, 14 de junio de 2012

Poesía para perdidos el sábado 16







De nuevo y para cerrar el ciclo de primavera recital de Poesía para perdidos organizado por la A.A.E. y con las poetas Almudena Vidorreta y Brenda Ascoz y la música de Nico Cassinelli.
El horario de comienzo será a las 22h00 y el lugar La campana de los perdidos en la c/ Prudencia nº 7 de Zaragoza.







Almudena Vidorreta Torres (Zaragoza, 1986), licenciada en Filología Hispánica y máster en Estudios Hispánicos (Lengua y Literatura), trabaja actualmente en la Universidad de Zaragoza, donde desarrolla su tesis doctoral en torno a la Literatura española del Siglo de Oro. Ha publicado Tintación (Eclipsados, 2007), Ojos que no ven (“Premios a la creación joven” del Instituto Aragonés de la Juventud, Gobierno de Aragón, 2007), Algunos hombres insaciables (Accésit del Premio de Poesía “Delegación del Gobierno en Aragón”, Aqua, 2009) y Lengua de mapa (XXII Premio de Poesía en Castellano “Universidad de Zaragoza”, Prensas Universitarias de Zaragoza, 2010).


POEMAS:


MUTILACIÓN

y de las ciencias el estudio grave
que alza la mente la región del cielo

Espronceda



Que vino un ángel y le cortó las alas
porque hubo quien tuvo miedo
de verla volar más alto,
más lejos de lo que un poema suyo
pudiera siquiera evocar.
Castigo inútil.
Tuvo piedad el mensajero
con el suave bálsamo de la palabra
porque, viéndola indefensa,
le recordó que la mente
se alza por la ciencia y su estudio grave
hasta la más alta región del cielo.
Y voló.

Te lo advierto, si es que nunca antes lo hice:
inútil proseguir con las mutilaciones.



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CEREZO

Me corté los años
en el tronco del cerezo que arrancasteis,
como si fueran mis días una señal más
confundida entre los círculos concéntricos
que lo hacían diferente a cien mil otros.
Vomitamos su fruto por temor a los gusanos
y así también lo dejamos arder
para aprovechar la madera
sin preocuparnos lo más mínimo
del olor que desprendía o del periodo de quemado.
Debiéramos haber sangrado resina los dos
pero estaba seca ya en sus cicatrices.
Si hubiera estado cerca todo el tiempo
sabríais que no es posible arrancar de raíz
tanto amor y tanto miedo de la tierra.
Los cerezos de corazón
y el corazón mismo de los hombres
tienen eso,
que siempre dejan algo de su esencia
germinando incontrolable
en el lugar donde crecieron y dieron fruto,
aunque a veces, de una forma inesperada,
sean expulsados de su hueco
o se hayan convertido por exceso de azúcar
en mero pasto dulce de gusanos.




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Cuando quedan posos de café
en el fondo de una de nuestras tazas
está mi piel queriendo ser bebida por la tuya,
la suciedad de mis uñas limpiada por tu lengua,
los restos de mi renuncia a lo que me ofrece la vida:
dar más vida.
Y es mi pelo lo mismo que el café:
incapaz de saciar tu sed entre los dedos
y peligroso remanso de nervios en tus dientes.
Enredada en las cicatrices que te dejó la vida
y cada una de las peleas a puño abierto,
soy más yo que todas las demás
aunque a veces te hiera en lugar de curarte.



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Brenda Ascoz: Nacida en Torrejón de Ardoz (Madrid) en 1974, me trasladé con mi familia a Valencia cuando apenas tenía dos años. Desde 1998 resido en Zaragoza, lugar donde ejerzo -a veces- como Enfermera Especialista en Salud Mental. He publicado poemas y relatos en distintas revistas y participado en festivales de poesía como Versátiles, en Valladolid, o el Raamatunädal, en Tallin (Estonia).

POEMARIOS:

-Écorche: Editorial Eclipsados. Zaragoza. Febrero 2009.

-En Ajeno: Editorial Chorrito de plata. Zaragoza, 2007.

ANTOLOGÍAS:

- Tres heridas, Antología de nueva poesía amorosa española , Armenia, 2011.

- Viscerales (prosa), Ediciones del Viento, La Coruña, 2011.

- Yin, Olifante ediciones de poesía, Zaragoza, 2010.

- VIII Festival Internacional de Poesía Moncayo. Colección Papeles de Trasmoz.

Olifante ediciones de poesía. Zaragoza, 2009.

- 23 Pandoras, Editorial Baile del Sol, Tenerife, 2009.

- José Antonio Labordeta: creación, compromiso, memoria. Rolde (Zaragoza) y Ediciones Autor (Madrid), 2008.

- Más detectives salvajes, Revista Criaturas Saturnianas #7, Zaragoza, 2007.

- Ocultación transitoria. Poesía. Editorial Rolde, Zaragoza, diciembre 2007.

- El viento dormido. Cuento. Editorial Eclipsados. Zaragoza, junio 2006.

- Voces del extremo. Poesía, Fundación Juan Ramón Jiménez. Moguer, julio 2006.


POEMAS:


Pues bien, entonces

permitamos que se ablanden nuestros huesos. Quiero

-¿no es acaso adaptación?- un coxis ligero

y unas falanges capaces de fundirse en el agua,

de viajar en ella. Quiero un rincón donde piedra y alma

puedan abrazarse y el color cobrizo

de la copa de un árbol.

Qué mejor regalo que este deshacerse

en un flashmob multitudinario las tablas de Moisés

y todos

los mandamientos escritos por todas

las religiones del mundo, todos los poemas

sustanciados en uno solo y solo poema

inmune

a la rotura y al sueño,

al verso, al encabalgamiento y al sueño;

los huesos

en disposición aleatoria, los colores

cálidos, la magia

sobre el lienzo en blanco.


-----------------------------------------


Adoraba

la parábola del hijo pródigo,

del hijo que regresa, humillado,

y pide perdón

al padre que todo lo puede.

El perdón del padre

como una extraordinaria

ostentación de poder.


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Cumpliré 35 años en septiembre y empezaré

a alimentarme de recuerdos y objetos.

En realidad, ya lo hago. Puedo interpretarlos como interpreto los silencios

o leo en las pupilas historias

-no siempre ciertas-

de sueños alcanzados

o pérdida o renuncia.

Traedme pues a mi jaula de tiempo esta noche

algunos objetos,

apagad por una vez

la realidad alternativa de las pantallas.

Alejémonos de la ciudad, pero de otro modo,

dejándola fuera con sus ruidos y su aliento neumático.

Traédmelos.

Son los objetos quienes nos acercan desde el pasado

esos largos monólogos de escorizaciones blancas

que sostienen la Historia,

traen niebla en sus manecillas

los viejos relojes que heredamos.

Traédmelos pues.

Solo ellos poseen ahora

el don de ofrecernos respuestas

allí donde no fue formulada

pregunta ninguna.

………………………………………………………………………

Dos horas de sueño y los ojos ardiendo.

Solo me trajisteis un lápiz -este lápiz-

y un cuaderno -este cuaderno-.

Aunque no soy zurda, escribo ahora con la mano izquierda.

Y, por una vez, lo hago

sin ángeles ni espejos.

Sí estatuas,

que se erigieron a los hombres equivocados

-nunca a las mujeres:

no se equivocaron con nosotras-.

Solo me trajisteis un lápiz y un cuaderno

y, aunque no soy zurda, escribo ahora con la mano izquierda.

En septiembre, 35. Incluso en el recuerdo

esperamos,

pero la esperanza

no es suficiente y una copa de coñac no basta

para cambiar la percepción de las cosas.

Sí la tristeza

la tristeza, todo lo cambia. También la memoria.

Sin embargo

no he olvidado ni una sola de todas las oraciones que aprendí en la infancia,

aunque olvidara cómo rezar a los dioses,

porqué rezarles,

del mismo modo en que he olvidado por fin

la necesidad de hacerlo.


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Música: Nico Cassinelli






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miércoles, 13 de junio de 2012

Detrás de nosotros hay venganza



Detrás de nosotros hay venganza,

la exhausta virtud del recuerdo y los días de lluvia.

Es doloroso un reloj roto, sentir la pausa abierta para ti.

Casi puedo preguntar por las estaciones que nos han olvidado

y escuchar el eco de los pasos perdidos

por porches y soportales de la vieja ciudad

en que habita la infancia y la extinguida juventud.

Ahora la soledad se dibuja en el vaho de los cristales,

trae sombras y palabras sobre el mantel de una mesa

donde una maquina de escribir tararea las notas de un verso

y todavía huele a ese calor húmedo

que siempre deja el butano en el corazón.



Poema publicado en la revista Ágora mayo 2012



domingo, 10 de junio de 2012

Venecia IX



Impoluto, el teatro de palacios inundados
aferra a esta ciudad a mis recuerdos.
Yo he abandonado la juventud
y ella, Venecia, sigue en ese trance
de mirar al mar como a un amante celoso.
No he vuelto a ver los gatos,
aquellos que dormían con la tarde,
en ese trasiego del verano de la luz y la sombra
y ni siquiera el valor de un niño jugando
tiene ese termino que le daban la ciudad a los gatos de infinito.
No soy tan solo una mirada,
pero quizás esta travesía de callejas y puentes,
de canales reposados reflejando en el agua el cielo,
sigan teniendo el pequeño valor
que deja en la distancia este viaje.





Semana dedicada a Ángel Muñoz Rodríguez en Crepusculario



sábado, 9 de junio de 2012

Más allá de la tarde



Más allá de la tarde y de los pronombres personales

hay una certeza desnuda donde caben mis manos

que sangran con los cristales rotos de la realidad.

Respiro como un faro marcando los segundos,

siento la luz entreabrir los montes,

girar buscando el horizonte,

perderse entre la sombra

que late en el silencio del bosque

y la lejana vigilia del océano llamando a mi corazón.

Revolotea un pájaro imperceptible con sus alas heridas.

La soledad en su alambre duerme inquieta

mientras que yo camino por la noche

y en la azotea veo el universo.

Tal vez ciertos astros

han dejado signos azules en el tiempo,

la suave pendiente de la tristeza,

la dulce caricia de lo inexplicable.


Publicado en la revista Ágora en mayo 2012



lunes, 4 de junio de 2012

Crece en mi corazón

Crece en mi corazón y oigo el sonido de la noche.

Tal vez sea cierto

que noviembre tenga en sus recodos

parte de mis miedos, un muro de sal,

la estancia donde en las paredes están escritos sus nombres.

No me importa llorar, lo hago en silencio,

me cruza un escalofrío y empieza a llover mansamente

y todas las lumbres son rescoldos

y ventean las pavesas como luciérnagas sin tiempo

en medio de la oscuridad del otoño.

Hace frío y es natural sentirlo en la piel,

a la vez que al viento que trae la humedad de lo autentico.



Poema publicado en la revista Ágora Mayo 2012




Gira el viento


Gira el viento y se hace ocre y enrojece al límite de la noche.

Se escucha el sonido del cobre, hay rastros de lluvia

y ese frío intenso que trae desde el recuerdo la mano de noviembre.

Despacio, como toda la ceniza,

cae sobre mí un polvo de nostalgia.

No hurgo, no pregunto, miro a través de los cristales

y en los visillos queda el aura desnuda de la noche.

Un viejo hule que tiene la existencia de la mesa

parece recordarme con sus grietas

que a veces pasan las cosas sobre nosotros

con alas de ángeles y silencio.


Poema publicado en la revista Ágora mayo 2012


Feria del libro de Zaragoza

Imán la revista digital de la A.A.E.




Nuevo número digital de la revista IMÁN de la Asociación Aragonesa de Escritores



domingo, 3 de junio de 2012

Venecia VIII





Los besos en Venecia tienen el valor del tiempo.
Son del fuego, de ese aceite que deja la pasión,
que enarbola un misterio de miradas
y palabras grabadas en la piel del amante.
Los besos en Venecia poseen labores de bálsamo,
vale recordarlos, asentarlos en la memoria,
y apresar entre los canales los labios del amado,
sustrayendo cada uno de esos instantes para enmarcar
un siempre tendremos algo por lo que no olvidarnos.








Semana dedicada a Reyes Guillén Bernad en Crepusculario




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