La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 25 de febrero de 2016

Poema XIV de Mad Monk




Poema XIV


Pulsaba una nota, tres o cuatro más,

antes se había acercado al piano con gestos de oso

y creado una expectación en el público,

las notas hervían en la mente de los que le escuchaban,

Monk dejaba la melodía abierta

y un mar sonoro se expandía entre el silencio,

la música, su música, empezaba a respirar en el local

y hacerse dueña de las voluntades.




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