La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 1 de noviembre de 2016

Poema XIII



Sueños en Alemania

De esa pizarra oscura donde se vierte una vida

se irán borrando con el flujo del tiempo

y desmembrado en polvo todos los nombres.

El aroma de una rosa no dejará de ser tan solo un instante furtivo

y el roce sin reparos de una piel lo persuasivo y ciego del deseo,

enmarcado en ciertas frases, en ciertas noches.

Para cada lugar, para cada historia,

vamos dejando vacío un trozo de este muro.

Donde con una tiza roja se marcaban los días y sus palabras,

el implacable señor va dejando tan solo

el desnudo remake de un sueño.


f.


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