Caigo una y otra vez como las hojas caducas del otoño,
y en esta muerte que arrastro en las noches,
respiro, soy el vuelo de un pájaro,
una urdimbre de signos en el aire,
la certeza de la duda como una línea interminable.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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