La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 16 de octubre de 2017

No iba a haber más allá











No iba a haber más allá.
Un precio tasado de antemano.
El viejo motel de carretera,
la misma habitación con aroma a pino.
Unos canapés, wisqui, hielo, cocacola y tabaco...
Para qué más en una noche cualquiera?



f.




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