La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 22 de diciembre de 2017

La salida del sol










La salida del sol, las olas del mar, las raíces en que se sustentan los días, los nombres imposibles, la secuencia de la noche, los verbos encima de la mesa, un corte en la mano que sangra lentamente, el aroma del pan tostado, una pregunta que queda en el aire, la luna nueva, las nubes grises, los ojos amarillos del gato, la penumbra en el corazón, el morse y la bocina de un faro, la parsimonia del camaleón, el traje de domingo con el olor a umbría del armario, la vieja alacena vacía, el café con leche, señales de duelo, el viento que deshace la niebla, la ropa planchada, el carasol donde reina el silencio, la hiedra que tapiza el paso del tiempo mientras suena Chet Baker y quizás tenga un dolor casi inapreciable como la quera de viejo mueble en que me voy convirtiendo.



f.



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